Однако никто не заступается за меня. Все присутствующие просто наблюдают. Знаю. Они думаю так же, как эта женщина, хоть и пытаются проявить сочувствие.
— Ты – проклятье для моего сына! – продолжает кричать безутешная мать, — Из—за тебя он умер! Мой мальчик, — плачет, — Он мог быть счастлив. Но появилась ты.
— Галина Вик…
— Замолчи! И убирайся отсюда! – перебивает, даже не желая выслушать меня.
— А как же Ка…
— Заткнись! – не даёт мне договорить, — Уйди с глаз моих долой!
Меня некому защитить.
— Алин, тебе и правда лучше уйти, — тихо вмешивается близкий друг Юры, — Ты же видишь, тётя Галя не в себе.
О да, я вижу. В прочем, она всегда не в себе. И её кажется совсем не волнует, что за спиной закапывают в могилу сына. Просто бесит моё присутсвие. Очень странная женщина. Или просто её так подкосило горе? Но зачем срываться в такой момент?
Несмотря ни на что, прохожу вперёд, и кладу две красных розы.
— Прощай, любовь моя, — шепчу, едва слышно, — Я никогда тебя не забуду.
Под пристальным вниманием покидаю кладбище. Приду сюда в другой день. Когда никого не будет. Или не приду. Что если мне всё же уйти вслед за….
Мои мысли прерывает голос:
— Алина Григорьевна, вы не могли бы уделить мне пару минут?
Именно этот голос я слышала там. У могилы Юры. Этот человек не пустил меня к гробу.
— Нет, — коротко бросаю я. Не хочу никого видеть.
— И всё же, я настаиваю, — не отстаёт мужчина. Вижу перед собой ботинки. Он просто преграждает мне путь.
— Кто вы? И что вам нужно? – поднимаю усталый взгляд. Обычный мужчина, в чёрном костюме. Ничего необычного.
— Вы должны проехать со мной, — уверенно заявляет он. Это не вопрос, а констатация факта.
— Извините, но сейчас не самое лучшее время, — пытаюсь отказаться, даже не выясняя, что к чему.
— У меня приказ. Доставить вас, — говорит так, будто я какая—то вещь, а он обычный курьер.
— Куда доставить?
— К Покровскому Марату Вячеславовичу.
От этого имени меня бросает в холод. Это же он!!! Тот человек, который безжалостно убил моего Юрку! И который не понесёт наказания, за своё преступление, благодаря связям.
— Уйдите с дороги, — цежу сквозь зубы. Сердце разрывается от боли. Голова кружится.
— Алина Гри….
— Уйдите!!!! – уже кричу, хотя этого и нельзя делать. Всё—таки я на кладбище. Хоть и почти на выходе.
— Мне жаль, что вы не согласились по—хорошему, — качает головой, а затем просто хватает меня, накидывая на лицо какую—то тряпку. Борюсь, но что я могу против мужчины? Обычная хрупкая девушка. Да и чувствую запах какой—то странный, от которого теряю сознание.