Вендетта - страница 13

Дья­воль­ская ус­меш­ка, ед­ва уло­ви­мая сверк­ну­ла на мо­их гу­бах…

Де­вуш­ки хо­тят пло­хих пар­ней, по­то­му что те зна­ют, в чём соль. Рань­ше они ни­чем не от­ли­ча­лись от те­бя и де­ла­ли всё то же са­мое: по­ку­па­ли цве­ты, при­гла­ша­ли на сви­да­ния, а по­том их от­ши­ва­ли. Од­на­ж­ды они пе­ре­шли чер­ту. Они по­ня­ли, что, как го­во­рил Пуш­кин, «чем мень­ше жен­щи­ну мы лю­бим, тем лег­че нра­вим­ся мы ей». За­ставь её пре­сле­до­вать се­бя, все­го-на­все­го не пре­сле­дуя её. Пусть она уди­вит­ся, по­то­му что ты ма­ло о ней рас­спра­ши­ва­ешь. Не трать своё вре­мя, вол­ну­ясь, что она ду­ма­ет о те­бе: пусть она вол­ну­ет­ся.

Вновь мой ле­дя­ной взор упал на фо­то­гра­фию Ва­ле­рии Ар­хан­гель­ской. Со мной ты пе­рей­дёшь чер­ту…И за этой чер­той те­бя ждёт лишь боль и пол­ное раз­оча­ро­ва­ние.

***

Слег­ка ша­таю­щей­ся по­ход­кой под­хо­жу к две­ри сво­его гос­ти­нич­но­го но­ме­ра. Дос­тав элек­трон­ный ключ, ши­ро­ко рас­па­хи­ваю дверь и не­ожи­дан­но об­на­ру­жи­ваю, что в глу­би­не тёмно­го по­ме­ще­ния го­рит сла­бый огонёк ма­лень­ко­го све­тиль­ни­ка.

Не­то­ро­п­ли­во за­хо­жу в но­мер и ви­жу, что в уг­лу на крес­ле вос­се­да­ет по­лу­сон­ный муж­чи­на.

– Глеб Вла­де­ле­но­вич, – удивлённо об­ра­ща­юсь к столь не­ожи­дан­но­му гос­тю. – Что вы здесь де­лае­те?

Муж­чи­на, слов­но про­снув­шись от слад­кой дре­мо­ты, при­под­ни­ма­ет­ся и, по­пра­вив оч­ки, ко­то­рые сполз­ли до са­мо­го края но­са, ве­се­ло про­го­ва­ри­ва­ет, – сы­нок, при­вет. А я, ви­дишь ли, за­чи­тал­ся.

Мой на­став­ник, учи­тель и один из са­мых род­ных лю­дей, де­мон­ст­ри­ру­ет кни­гу и, про­дол­жая ода­ри­вать ме­ня тё­п­лым взгля­дом, под­ни­ма­ет­ся на но­ги.

– Да, всё-та­ки Дос­то­ев­ский в анг­лий­ском пе­ре­во­де, это уже со­вер­шен­но иное про­из­ве­де­ние. Ну не мо­гут анг­ли­ча­не пе­ре­дать рус­ский смысл слож­ной жиз­ни че­ло­ве­ка. Не мо­гут.

Глеб Вла­де­ле­но­вич от­кла­ды­ва­ет кни­гу и то­ро­п­ли­вым ша­гом на­прав­ля­ет­ся ко мне, при этом ши­ро­ко рас­ки­нув ру­ки и доб­ро­же­ла­тель­но рас­смат­ри­вая моё ли­цо, на ко­то­ром поя­ви­лись чер­ты не­до­ве­рия и со­мне­ния.

– Что здесь де­ла­ет Глеб Вла­де­ле­но­вич? – на­стой­чи­во тер­зал ме­ня во­прос, на ко­то­рый упор­но не же­лал от­ве­чать муж­чи­на.