В моём простом карандаше,
По-птичьи, что ли, долгоносом,
Как жук в лавандовом саше,
Как Ленин в утлом шалаше,
Измучен финским сенокосом,
Уснул маяк…
Напрягом трёх пурпурных крон
Транзистор в нём горел, как призма,
О том, что бытие не сон,
Близка победа коммунизма,
И космос будет покорён…
И вдруг иссяк.
И я объёмную морковь
Вонзил с размаху в лист альбомный,
Пролив с кистей на контур тёмный
Медовой акварели кровь.
А вот войны смертельный ход
В листа того же обороте —
Горит над танком самолёт,
И лупит пушка по пехоте.
А вот с огромной высоты
Глядит лохматое светило
Туда, где взрывы, как кусты,
И смерти золотая жила…
И вот чего там только нету!
И тьме найдётся цвет, и свету…
А нет – убежища душе
В моём простом карандаше.
Есть океан на левой стороне
Того, кто по ночам без света волен
И ходит высоко в глубоком сне
По крыльям крыш и рёбрам колоколен.
Есть океан и вечная тропа
На побережье тёплыми камнями.
Издалека на ощупь и слепа,
Всё видит ночь, летающая снами.
Есть океан и стаи пёстрых рыб,
И водорослей лес непроходимый,
И тёмный хоровод придонных глыб,
В парении медуз неопалимый.
Есть океан у спящих на ходу.
Вагон метро. Упала на пол книга —
И острие несущегося мига
Горящей спичкой чиркнуло по льду.
Утро взмыло – и снова не промах,
Час-другой в темноте погодя.
И мерещится в мутных проёмах
В тихом омуте пламя дождя.