Она и разлука, и радость, и сон,
который тревожит неясным, зачем-то,
и жаркими в такт, и душой в унисон,
и слёзы от горя и радости с кем то…
И может быть смертью, такое бывает,
любой умирал без взаимности глаз,
и в поле цветок о котором не знаем,
но все же срываем, и дарим не раз…
И боль от обиды, прощение, сила,
и лёгкость, и камень, оковы, и бред,
и слабость, когда в пробегающих мимо,
не видим ее первозданности свет…
Она непонятна, ясна и туманна,
с своею прохладной запекшихся ран,
всегда безрассудна, всегда, долгожданна,
она и ответы, и страшный обман…
И море, и реки, пустыни, и горы,
мелки, незаметны за тенью любви,
но, как величавы пред нею советы,
дающие жало для яда в крови…
Кому-то, как воздух, кому-то – зараза,
кому-то награда, кому-то в наказ…
и нет и не будет сильнее экстаза,
дающего силу пройти и не раз…
Опять возвратиться, страдать и смеяться,
кричать на весь мир, и молчать от утрат,
в любви бесконечной нет смысла поститься,
любой ее грех посильнее в сто крат…
А что же в итоге, чем все же наполнить,
на чём нам оставить свой взор торопясь?
Довольно легко… Нам достаточно помнить,
она – всё вокруг и любить не боясь…