– Я хочу тебя подвести. Когда ты заканчиваешь?
– Спасибо, не нужно. У меня есть Рус. А тебя ждут те девушки.
– Я дам им деньги на такси, – он нахмуривается. Черные брови сходятся вместе. – Рус он кто? Твой парень? – что он пристал ко мне?
– Это не твое дело!
– Что ты тогда упрямишься, не пойму.
– Я не хочу с тобой никуда ехать.
– Ты поедешь! И это не обсуждается! – он поправил стоячий воротничок на рубашке. И выходит, оставляя меня закипать от гнева.
Да кто он такой, чтобы так со мной разговаривать? Приказывать.
Мои глаза слипаются. Время за полночь, я целый день провела на каблуках-убийцах и от того, что пела несколько часов, саднит горло. Ещё и есть хочется. В животе урчит, словно у меня там поселился медведь.
– Падай! – говорит Рус, снимая мотоцикл с подножки. Я смотрю на стоящую рядом машину Марка. Он прислонился к капоту бедром и скрестил руки на груди. Красивый, эффектный.
– Садись. Подвезу, – предлагает мажор.
– Вот ещё! – жду, когда Рус заведет свою тарахтелку. Но этого не происходит.
– В чем дело? Сломался?
– Не представляю. Что случилось. Я только недавно перебрал весь мотоцикл.
– Цветочек, не упрямься. Садись. Обещаю вести себя прилично, – я лишь закатываю глаза, мечтая чтобы Марк отстал.
Расхаживаю вокруг мотоцикла, Марк терпеливо ждет. Рус психанув, пинает мотоцикл, тот падает на бок.
– Давай, дотолкаем до сервиса? – предлагает подошедший барабанщик.
– Хорошо. Вызвать тебе такси, Лия?
– Я сама.
– Прости, что так получилось.
– Ну теперь едем? – Марк распахивает дверь, пока я таращусь на выключенный телефон.
– Надеюсь ты не серийный маньяк. И меня не обнаружат с коконом мотылька во рту. Если что, мои друзья знают, что я поехала с тобой.
– Прости. Не сегодня. Мотыльки закончились, – он иронично посмеивается. В серых глазах пляшут смешинки. Я сама не замечаю как улыбаюсь в ответ.
– Черт с тобой! Отвези меня домой! – сажусь в автомобиль, называю адрес.
В машине пахнет кожей и чем то приятным. Нет ни освежителя воздуха ёлочки, ни собаки качающей головой. Всего того, к чему я так привыкла. Зато салон машины нашпигован всякой электроникой, она светиться как новогодняя ёлка.
– Это космолёт или машина? – не выдержав, спрашиваю я. Марк посмеивается, отъезжая с парковки. На его щеках появляются складочки от улыбки. Остановившись на перекрёстке, ищет подходящую музыку.