Полиция не обращает на нас никакого внимания.
Мы едем дальше, по обе стороны лес - это сады, дачи.
- Родились в небольшом поселке, - продолжает Стас и убавляет радио, где ди-джей раздражающе весело болтал о погоде. - Мы жили сектором. С детства ходили с отцом на охоту. Праздновали Жатву. А ты где жила, Кара? - его взгляд в зеркале ловит мой.
- Здесь, с родителями, - отвечаю рассеянно. Не понимаю, чего хотят от меня, он смотрит внимательно, сощурившись, словно сомневается, верить мне или нет. - Потом родители в другой город переехали, отцу предложили хорошую работу, - вываливаю свою небольшую историю, - а я здесь осталась, у меня институт.
- Все? - уточняет Стас. Он смотрит на меня, на дорогу, снова на меня.
- Все, - мой голос хрипит, я откашливаюсь. - А что еще?
- А сектор? - Руслан щелкает зажигалкой и с негромким треском раскуривает сигарету. - Ты говорила, что вы с подругой из сектора.
- Н-нам туда, - заикаюсь и выбрасываю руку между сидений, пальцем тычу в стекло. - Это дорога на центр. Я там неподалеку. Живу.
Стас послушно сворачивает. Руслан курит, выпускает в окно густой дым.
Они оба молчат, и я тоже заговорить боюсь, меня угнетают эти вопросы про неизвестный мне сектор.
Зачем я только ляпнула про него.
Тереблю край платья и с тревогой смотрю в окно. Все знакомое, и проспект, и остановки, и вывески магазинов, я так рвалась обратно.
И вот я здесь.
Тишина давит, мы все ближе подъезжаем к старой девятиэтажке, где на четвертом этаже Игорь снимает квартиру.
- На следующем светофоре сверни во дворы, - прошу Стаса.
И понятия не имею, что делать, когда он сворачивает.
Он и Руслан, кажется, всерьез ко мне домой собираются, а я никак не могу прдеставить их, в дорогих костюмах и с модными укладками, с пистолетами под пиджками в вонючем лифте.
- Напротив подъезда остановись, - показываю на один-единственный подъезд.
- Значит, здесь живешь, Кара? - Руслан с любопытством оглядывает заросший деревьями двор с давно не крашеными качелями и рассохшимися беседками.
- Не совсем живу, - пытаюсь подобрать слова, чтобы про Игоря объяснить, распахиваю дверь.
Спускаю ноги на асфальт.
И вижу его самого.
Игоря.
Шагает к дому, в руках зеленый пакет с логотипом супермаркета, оттуда торчит батон.
Он идет.
И резко останавливается, заметив меня в салоне черного джипа.