Не фамилия.
Ругательство, которое пора внести в разряд обсценной лексики.
Я была уверена, что наши миры больше никогда не пересекутся, что он давно живет в США, куда он сбежал после скандала.
Я вычеркнула этого человека из жизни. Забыла, как забывают неудачные книги, о покупке которых жалеешь. Для меня такой книгой была «Жизнь» Мопассана.
Очень хотелось сжечь не только ее, но и все издания в мире. Наверное, потому что тупая героиня так напоминает мне меня в том же наивном возрасте.
Как же я была слепа.
Как глупа и наивна.
Поверила прожжённому мажору и стала предметом очередного спора. Скорее всего самого легкого в его жизни.
И сейчас я должна готовить для него? Серьезно? Даже за такие деньги я не соглашусь, даже за возвращение к жизни, о которой мечтаю, не соглашусь!
Но вот посмотреть ему в глаза. Узнают ли они меня.
— Ева, ты живая там? Не сможешь?
Поворачиваюсь к Тане с улыбкой, что скрывает агонию внутри.
— Три недели?
— Да. Деньги он платит сам. В конце недели.
— Ладно.
Она подбегает, обнимает меня до хруста костей. Уже хочет уйти навстречу новым, временным отношениям, но застывает в дверях.
— Я тебе адрес смс-кой напишу. Завтра уже надо выйти. Сможешь?
— Смогу, Тань. Беги, — взмах рукой и тяжело приваливаюсь к шкафчику. Адрес этого места я знаю слишком хорошо. Он клеймом выжжен на моем сердце.
Закрываю глаза на мгновение, мысленно рисуя интерьер темного, трехэтажного особняка, а потом того, где жила я. По соседству.
Светлый, такой домашний, никак не вписывающийся в жизнь Рублевки. Даже сейчас я ощущаю запах маминых пирогов. Ворчание отца в гараже.
Но из воспоминаний меня вырывает звук проворачивающегося в замке ключа, и я улыбаюсь.
Снова нажимаю кнопку на чайнике. Теперь чаепитие доставит мне радость.
— Мам, привет. Тетя Таня опять все конфеты съела?
— Работу мне предложила, — раскрываю объятия. Прошло всего несколько часов, а я уже соскучилась.