Я открыл глаза. Дед исчез. Зато появились две огромные груди.
Женские! Они так и норовили выпрыгнуть из платья и шлёпнуться прямо
на моё благородное лицо. А лицо у меня точно благородное. Ибо я из
древнего княжеского рода Завалуевых!
— Денис Данилович, что с вами? Вам плохо? — послышался
взволнованный женский голос.
Грудь вздымалась. Она колыхалась. Манила!
— Я это… у меня помутнение, — только и ответил я.
— Вы лежите, не вставайте… сейчас лекаря позову, — переживала за
меня девица.
Ей было лет двадцать. Старше меня. Почти старушка. Да я шучу!
Какая на фиг старушка?! Я б с такой зажёг по полной! Интересно, как
её имя?
— Лекаря царевичу! Срочно! — закричала она, и её голос эхом
разлетелся по залу.
И тут я испугался.
Девочка казалась просто зашибись! Но таких пошлых мыслей у меня
никогда не было. Нет, конечно, я всегда мечтал забраться под юбку
красивой даме, но сами понимаете. У меня подъём в пять, первая
тренировка в шесть, потом обжигающий душ (с горячей водой бывают
проблемы), завтрак и снова на стадион или в зал. И так день за
днём. Я ведь футболист и хочу стать чемпионом. А комсомолочки — они
с норовом, у них принципы!
Блин! Опять чемпионы?
Я вспомнил Окослава, вспомнил кушетку, море света и
напутственные слова.
«Завалуев не чемпион — Завалуев попаданец какой-то!» — застучало
в висках.
— А я где? — задал я привычный вопрос.
Девушка хлопала ресничками.
— Во дворце, Денис Данилович, во дворце. Сейчас вам легче
станет. Обещаю…
Она склонилась надо мной и робко поцеловала в губы.
Твою же мать! Ну какая же она сладенькая! Какая вкусненькая!
— Капельку магии, и вам понравится, — шептала она. — Царевич…
обнимите меня, поцелуйте меня, пока лекарь ещё не пожаловал.
Я отдался судьбе. Целовал нежно, не спешил. Руками сиськи не
трогал, но очень хотелось!
«А мне нравится, — наслаждаясь, подумал я. — Совсем неплохо быть
царевичем…»
Глава 2. Царевич, Марадона и
дворовая проститутка
Футболиста осматривал пожилой доктор. Хлопал по щекам, пихал под
нос ватку с нашатырём. Даже собирался сделать искусственное
дыхание.
— Ничего, жить будет, — сказал доктор, заметив, что Денис жадно
глотнул воздуха.
— Я его вообще не трогал! Он словно взбесился! — оправдывался
один из защитников.
— Хватит ныть! Он сам виноват, — говорил ещё кто-то.
— Да-а-а… здорово ты въехал, парень. Хорошо, что шею себе не
свернул, — осматривал вздувшуюся шишку на лбу тренер команды
«Смена», Сергей Владимирович. — Я ведь тебя предупреждал дурака,
что бутсы для футболиста, всё равно как смазка для лыжника! Не
угадал с мазью, и всё… ты в жопе! Сцепление с газоном хреновое, вот
и результат… Но я тоже виноват… послушал тебя…