Бросаю беглый взгляд на Андрюху. Знаю, скотская привычка. По моей манере поведения ошибочно может показаться, что я всегда и ко всем подкатываю. Хотя это далеко не так.
Рыжулю осеняет быстро.
– Олькин знакомый! Да? Как тебя…
– Кир, хорош, – встревает Андрюха. – Есь, сядь в машину.
– Да пожалуйста, — фырчит мадам.
Панкратов наблюдает за тем, как жена возвращается в машину, и поворачивается ко мне.
— Ты бессмертный, что ли? — ржет.
— Что-то вроде того. Вали давай, к жене и детям.
Вытаскиваю из кармана мобильник. Мать наяривает. Быстро пожимаю Андрею руку и иду к своей тачке.
— Привет, мам, — отвечаю и снимаю ее с сигналки.
— Кирюша, ты вечером к нам заедешь?
— Мам, дел по горло.
— Кирилл, у Олега день рождения. Вы же братья, загляни, поздравь для приличия.
— У меня нет приличия. И желания его поздравлять тоже. Но я буду. Только ради тебя.
Мама улыбается. Чувствую это. И сразу же скатывается в заботу, которой у нее хоть отбавляй.
— Ты кушал сегодня?
— Кушал-кушал.
— Я сто раз говорила, чтобы перед сутками домой заглядывал. Я бы тебе нормальную еду собирала. А то питаешься одним фастфудом и газировкой.
— Не пять лет, — напоминаю, медленно выруливая на проезжую часть.
— Желудок испортишь.
— И гастрит получу. Помню.
— Все тебе смешно, — мама вздыхает. — Приезжай, я тебя жду. Соскучилась же. А то, если сама в гости не нагряну, ты и не подумаешь меня навестить, — вздыхает.
— Мам, не говори ерунды.
— Ладно, не буду отвлекать. Хорошенько выспись. Столько часов на ногах.
— Хорошо.
Мама прощается и кладет трубку. Хочу уже бросить телефон на соседнюю сидушку, но в соцсетке приходит сообщение.
Притормаживаю на красном светофоре и открываю послание от…
Ольги Грицай? Даже в друзья не поленилась добавится, чтоб написать.
Это уже интересно. Бью пальцем по полоске с сообщением и зависаю.
«И ты после этого мужик? Пфф».
Нормально…
Сзади начинают сигналить. Поднимаю взгляд, над перекрестком уже давно зеленый.
Плавно отпускаю педаль тормоза, продолжая посматривать то на Олькину предъяву, то на дорогу.
И с чего вдруг?
«Ты адресом, случайно, не ошиблась?»
Отвечаю после недолгих раздумий.
Олька что-то долго печатает. Надпись курсивом рядом с ее фоткой то пропадает, то исчезает.
Ладно, потом. Бросаю телефон в подстаканник. Утро задалось, конечно.
Притормаживаю на очередном светофоре. В башке какая-то каша от происходящего. Ощущение, что на пару лет назад вернулся. Фонтанирующая клоунада.