Контролирую, чтобы Ника добралась до такси в целости и иду к Яше.
– Ничего же, если я сегодня свалю пораньше? – спрашиваю у бухого управленца. – Или я тебе ещё нужен? – уточняю.
– Мне уже давно никто не нужен, – изображает философа в изгнании.
Быстро ухожу, пока он мне в ухо не вцепился, или ещё чё-нибудь не придумал.
Издалека смотрю на свою тачку и кажется, что в салоне никого нет.
Если Милана передумала и решила не ждать меня, это вообще не вопрос, доберусь на такси.
Замечаю, что машина заведённая, подхожу ближе и вижу, что малышка спит, откинув сиденье. Залипаю на неё несколько минут, не могу оторваться.
Даже во сне у Миланы брови изогнуты в воинственном возмущении и я невольно улыбаюсь.
Стучу негромко в стекло. Проверил, двери оказались заблокированы. Она резко открывает глаза и вздрагивает, при виде меня.
– Значит никакой ты не охранник, – комментирует, наблюдая, как я залажу за руль.
– Молодец, догадалась, только не говори никому. Ника, кстати, тоже знает, что я в “Зажигай” из-за неё, – отвечаю, хотя вряд ли Милана, хоть что-то понимает.
– Откуда ты узнал, как её зовут? – нахмуривает брови.
– Может ты скажешь свой адрес и мы уже поедем отсюда? – напоминаю о том, что видеть нас вместе не должны.
– Ну да, как же, разбежалась, – усмехается.
– Окей, поехали тогда ко мне, по дороге купим поесть, дома и поговорим, – предлагаю другой вариант.
– Давай, просто, отъедем и ты расскажешь, о чём хотел, – смотрит напряжённо.
– Милана, ты меня серьёзно боишься? – спрашиваю и пытаюсь развернуться на парковке. – Я не буду к тебе приставать, – уверяю и даже сам себе верю в этот момент.
– Ты лапал меня в привате! А теперь “сироп” в уши заливаешь о том, как я окажусь в твоей квартире и ты не воспользуешься этим? Шмелёв, я чё на лохушку похожа? – наезжает, потому что не верит. Правильно делает.
– Тогда я только сегодня не буду к тебе приставать, – обещаю. Даже сознательно настраиваюсь, что так и будет.
– Ладно, поехали, – нехотя соглашается, перед этим пристально сканируя меня взглядом. Вытаскивает телефон и начинает печатать.
Не спрашиваю, кому она пишет, всё равно же не скажет.
Торможу у круглосуточного магазина.
– Иди, я тебя здесь подожду, – отлипая от экрана гаджета, говорит Милана.
– Не-не, пошли со мной. Я же не знаю, чего тебе поесть-то брать, – придумываю причину на ходу, потому что почти уверен, что она с хмырём, каким-нибудь переписывается.