Бог мой…
Вижу накрытый специальным чехлом силуэт гоночного мотоцикла и все внутри замирает от предвкушения.
– Я надеюсь, что тебе понравится цвет, – улыбается дядя. – Я видел наклейки на том, который ты пригнала из Германии и решил, что такой окрас будет к месту. Не томи, смотри уже! – нервно усмехается он.
Подхожу к байку и прикасаюсь пальцами к ткани, плотно прилегающей к корпусу. Ох, это так волнительно! На миг отвлекаюсь на громкие голоса гонщиков, из-за угла наблюдающих за мной и Стасом. Любопытные...
– Я уверена, что там что-то необыкновенное, – шепчу я и стягиваю чехол.
Черный глянец и затемненная сталь. Шикарный, дорогой, новый, идеальный – я могу перечислять вечно, какой он этот мотоцикл. С одного крыла огромная надпись: “In a good way” (в добрый путь), с другого маленькая приписка на русском: “Чертовка”. Моя кличка, которую взяла еще очень давно, подражая гоночному прозвищу своего дяди.
– Ну как? – не терпится ему услышать мой вердикт. – Нравится?
– Спрашиваешь?! – с радостным визгом бросаюсь дяде Стасу на шею. – Спасибо тебе, спасибо! Это лучший подарок! Обкатать можно?! Можно?!
– Конечно, сейчас освободится дорожка и в путь, – подмигивает он и протягивает мне ключи. – Переодеться можешь в боксе, он запирается изнутри. Буду ждать снаружи на старте.
Киваю и вприпрыжку бегу к чемодану, куда уложена была заранее и привезена из Германии моя форма. Руки трясутся от восторга и улыбка не сходит с лица. Нет, я очень люблю свой предыдущий байк, но новая модель всегда в радость! Особенно если она мощнее и поможет мне с лучшими результатами.
Выхожу из бокса и выкатываю мотоцикл, под пристальными взглядами пятерых парней. Альфа и Бета, несложно было узнать, так же, как и их шестерок.
– Ого, да у нас тут плакса новая появилась, – фыркает тот, что в белом. – Как мы могли упустить такое важное событие?
Общий гогот эхом отражается от стен, раздражая меня. Ну, кто говорил что будет легко? Девчонок тут не любят, парни почему-то считают, что им не место на треке, а место у плиты. Дурные стереотипы каменного века.
– Как тебя зовут, пупсик и что ты тут забыла? – с напускной улыбочкой на потрескавшихся губах спрашивает парень в черном, тот кого я назвала Бета. Бритый почти наголо, лет двадцать пять, жилистый, но невысокий. – Я Ван.
– Ван, как Ваня? – опускаю подставку, чтобы байк не упал, и разворачиваюсь к нему лицом, состроив наивную милую рожицу.