Закрыл замки на входе и растворился в комнатах, хлопнув дверью. Я постепенно привыкала к новой реальности. Все меньше плакала. Но больше представляла, как бы мучилась все эти восемь лет. В заточении. Только не здесь, а дома. Возле мамы и отца. Что из этого было лучше — какая из зол казалась меньшей? Отмучиться быстро и подохнуть от руки маньяка или же вянуть постепенно, в окружении родни и привычных стен?
Восемь лет. Целых восемь лет. За ошибку сестры.
Она связалась с парнем — он продавал наркотики. По крайней мере, так говорила мама. Они с отцом пытались образумить Лену, закрывали ее дома, как меня. Отнимали деньги, блокировали карты. Но все было тщетно. Лена влюбилась и прыгнула в Омут с головой. Ей этот дилер казался идеальным, они кутили сутки напролет. Порой она возвращалась домой поздней ночью и рассказывала мне о своих приключениях.
Я лежала в кровати и слушала о наркоте, об алкоголе. О танцах в ночном клубе. О пьяной езде за рулем, хотя водительских прав у сестры не было. Слушала о дружбе с другими ребятами, сверстниками, золотой молодежью. Но больше всего я любила слушать о сексе.
Я ей завидовала.
Когда Лена спрашивала, хочу ли я узнать, как прошла ее ночь, я с учащенным пульсом кивала. Я пыталась это представить. Пыталась понять, как это. Я представляла секс ее глазами, ее пальцами, ее кожей. Ее губами. Порой это лишало меня сна, и я просто лежала всю ночь, не сомкнув ресниц. Ничего не видела, но представляла. Представляла, как могла сложиться моя жизнь, не толкни она меня с той крыши...
— А?
Я вздрогнула от шума. Спустя много часов он опять был здесь. Провернулась дверная ручка, скрипнули петли, и он вошел.
Была уже ночь. За окном пели сверчки. Я закуталась в рубашку и лежала на диване. Вдыхала его запах. Он был странным и непохожим на то, к чему я привыкла. Запах Марата не был похож на то, как пахнет мой отец. Он был другим. Более терпким, более резким. Будоражащим.
Он стоял и молчал. Я только слышала почти беззвучный цокот льда в его стакане.
— Что ты пьешь?
— Виски, — ответил он. — Хочешь, я и тебе налью?
Я хотела отказаться, но... застыла перед ответом.
— Не знаю.
— Не знаешь? — удивился Марат. — А кто же тогда знает, если не ты? Ты любишь виски?
— Не знаю, — повторила я шепотом. — Я никогда его не пробовала.