*****************
Я закрываю медленно глаза, пытаясь сфокусироваться на звуках приближающегося поезда. Суета. Не люблю находиться в центре большого скопления людей. Меня это утомляет.
На дворе двадцать восьмое августа, и вместо того, чтобы наслаждаться последним летним выходным у бассейна, я стою на перроне вокзала и жду, когда восемнадцатилетняя Вера Стрельцова, прикатит свой чемодан в мою квартиру и в мою жизнь.
Даю себе обещание, что это всего лишь два месяца. Не больше.
Где ее носит? Поезд приехал десять минут назад, и с седьмого вагона никто вроде Веры так и не вышел. Стоило все же записать ее номер, но мне было некогда, а сейчас уже поздно, придется смиренно ждать. Знать бы еще, сколько?
Последний раз, когда я видел Веру, ей было около двенадцати лет и это был несуразный подросток-колобок с копной русых волос. Ничего примечательного, обычный ребенок. Правда, я никогда особо не присматривался к племяннице жены, с трудом вообще вспоминаю ее черты.
В ожидании это самого колобка, начинаю рассматривать людей на перроне. Первое, на что натыкается взгляд - стройная блондинка, в шляпке и в платье, которое с трудом можно назвать таковым. Рядом с ней чемодан, в одной руке она держит телефон, в другой яблоко. Интересная композиция.
При всей этой массе людей, красавица слишком сильно выделяется. Я не могу оторвать от нее глаз. Ее можно описать тремя словами: красивая, притягательная и недоступная. Безумно хочу подойти к ней и познакомиться, хоть давно этого и не делал.
Твою мать. Как не вовремя. Сейчас должна подойти бывшая проблемная школьница, а у меня интерес проснулся. А к черту. Подождет. Я и правда не нянька, тем более, сама виновата, что так долго мамины пирожки доедает.
Неожиданно ветер поднимается, и шляпка девушки срывается с ее белокурой головы, несясь прямиком мне в руки. Это точно знак, не бывает таких совпадений. Кручу в руках соломенные поля, и сам себе усмехаюсь. Я не верю в судьбу.
- Какой вы ловкий, — едва заметно красавица улыбается, одаривая меня заинтересованным взглядом. - Если нравится шляпка, могу подарить, у меня еще такая есть.
- Нет, спасибо, — протягиваю ей обратно головной убор, нарочно прикасаясь к ее пальцам. - Боюсь не мой стиль.
- Ну, как хотите, — она так смотрит, словно что-то знает, но молчит.