Спустя несколько минут, немного придя в себя, я вернулся в
шлюпку. Выволок оттуда огромный блестящий контейнер, похожий на
чемодан, и разместил его на каменном плато.
"Так, давай-ка посмотрим, что у нас тут," - пробормотал я,
нажимая на панель контейнера.
Чемодан с шипением начал медленно трансформироваться, создавая
сначала стол, а потом и целую исследовательскую лабораторию с
полками, аппаратурой и датчиками.
"Ого!" - присвистнул я. - "А я-то думал, что максимум, на что
способен этот чемодан - это превратиться в походную кровать.
СлаймКо, вы меня приятно удивили."
Такие чемоданы уже давно выпускала компания СлаймКо, помогая
разворачивать полигоны лабораторий в неизведанных мирах. Но одно
дело - терраформированная планета, и совсем другое - эта
негостеприимная скала.
Я посмотрел на браслет и оценил степень пригодности планеты.
Потом, визуально толкнув диаграммы и показания, летавшие в воздухе,
отправил их в компьютер развернутой лаборатории.
"Так, давай посмотрим... Атмосфера - дышать нельзя, вода - пить
нельзя, почва - есть нельзя. Прямо курорт! Надеюсь, хотя бы Wi-Fi
здесь ловит."
"Надеюсь, не сдохну сразу," - вымолвил я и, словно мешок с
картошкой, плюхнулся на мед-стол, который за секунду до этого
возник из небытия.
Система аккуратно срезала части скафандра и, сделав анализ и
расчеты, активировала роботизированную руку. Та, взяв капсулу с
неизвестной жидкостью, вонзила иглу прямо в мое плечо.
"Эй!" - вскрикнул я. - "Полегче там! Я, между прочим, живой!
Пока что..."
Я почувствовал, как неизвестное вещество начало распространяться
по моему телу. Ощущения были... странными, мягко говоря.
"Ну что ж," - пробормотал я, чувствуя, как начинает кружиться
голова. - "Добро пожаловать в новую жизнь. Надеюсь, она будет лучше
предыдущей. Хотя куда уж хуже..."
С этими мыслями я провалился в беспокойный сон, пока мое тело
начинало адаптироваться к новому, враждебному миру.
Я медленно открыл глаза, словно в них насыпали песка. Резкая,
пронизывающая боль ударила по зрению, а свет дезориентировал так,
будто я смотрел прямо на сварку. Шум в голове только нарастал,
напоминая симфонический оркестр, играющий хэви-метал на стиральных
досках.
"Ох, мама," - простонал я. - "Если это похмелье, то я клянусь
больше никогда не пить. По крайней мере, до следующей
колонизации."