- Назима, открой!
Не отвечает.
- Открой, - рычу. - Или я ее сейчас вынесу дверь к чертям!
- У меня все хорошо! - доносится до меня сдавленный голос Назимы.
- Открывай! - требую. Бью по двери с такой силой, что слышу треск петель.
- Минуту! - просит девчонка.
Прислоняюсь спиной к стене и прикрываю глаза. Ну чего к ней пристал? Порыдать в ванной - это же святое. Она адекватная. Умница. Красавица. Немного социально потерянная, но вон из какой задницы сама выбралась. Все понимаю, но упорно жду, когда пройдёт это ее «минуту».
Распахивает двери, держа в руках полотенце.
- Со мной все хорошо. Извините, пожалуйста, - пытается улыбнуться.
- Все нормально, - хриплю, оттягивая ворот футболки.
Бессилие - самое отвратительное ощущение для мужчины.
- Я могу вас попросить? - тихо спрашивает Назима.
- Конечно…
- Оставьте меня одну, - говорит ещё тише.
Не найдя что ответить, просто киваю. Торможу свою внутреннюю истерику из неоправданных ожиданий, как могу. Подхватываю мокрые вещи, обуваюсь и выхожу из квартиры. Все, тормози, Тихомиров. Ты не потянешь. Не вывезешь. А серьезных отношений предложить не можешь. Просто. Делай. Что. Должен. Без вот этой эмоциональной фигни…