ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ
Уходит август… Лето видит осень.
В деревьях лист желтеет тут и там
И светятся как лысины прокосы,
Отдав богатства знойные стогам.
Луна ночами, кажется светлее.
Прозрачней неба синего хрусталь.
И птицы перелётные смелее
Уносят лета жар куда-то вдаль.
1962.
ОСЕННЕЕ
Свет фонарей золотится в лужицах.
Мимо машин проносятся тени.
Город в дождливом вальсе кружится.
Ветер горстями бросает деньги.
Медные деньги – жёлтые листья.
Лето, дань ими осени платит.
Хочет от старости откупиться.
Только денег на это – не хватит
Молодость лета прошла безвозвратно
В буйном угаре былого веселья.
Летние дни, не вернуть нам обратно.
Ветром беспечным они отшумели.
1963.
4. О чем было самое первое произведение, которое вы написали?
О прощании со школой, с детством.
5. Вы тяжело раскачиваетесь, чтобы что-нибудь написать?
Всё зависит от настроения. Некоторые стихи пишутся годами, некоторые рождаются мгновенно. Но, так или иначе, все они – отражение моего внутреннего восприятия мира. С этого всё началось и это продолжается всю мою жизнь.
6. Как вы считаете, что важнее всего в литературе?
Честность, здоровое ехидство и умение осмыслить итог собственного творчества.
7. Кого из писателей или поэтов вы считаете достойным уважения?
Очень многих и почему-то в основном зарубежных, от Апулея и Шеспира, до Ремарка и Хемингуэя, а из новых – японцев.
Из наших, конечно Чехова и Горького, Обоих Толстых, Достоевского, Лескова, Куприна и Бунина и конечно, Набоков.
Из поэтов Пушкин и Лермонтов, Бальмонт, Гиппиус, Галич, Высокий и многие другие…
А современных писателей, так много, что и перечислять, места не хватит.
8. Возникало ли у Вас желание, скажем помягче, набить кому-нибудь из писателей (-ниц) (не считая Вашего покорного слуги) лицо?
Лицо – нет, а морду лица – возникало. Проханову и Прилепину!
Проханову за то, что продался режиму, забыв все свои клятвы коммуниста и партию, идеологом которой он был много лет.
ОДА ПРОХАНОВУ
Певец толпы, живущей на халяву,
Не раз продавший Маркса и Христа,
Считает он, что он имеет право,
Учить нас, хоть и совесть – не чиста.
Задравший нос, чтобы не видеть землю,
Ту, на которой прожил он всю жизнь,
Уверенный, что вся Россия внемлет,
Ему, о чём бы он – не говорил,
Зовёт вернуться взад, как рупор хамов,
Тех, что на грабли шли весь прошлый век,
Нас, старый мистик – Александр Проханов,