Единственный способ заковать Кощея в цепи – предложить ему ролевые игры. А потом незаметно потерять ключ. «Я медленно снимаю с себя кольчугу и сапог!», - мурлыкала я, пошатываясь на ветру.
- Ой, а можно, я сначала на печке отлежусь?
- Дай ему, поганцу!- в сердцах воскликнул кто-то, пытаясь разбудить во мне боевой дух. Боевой дух крепко спал. И подергал ножкой в знак протеста.
- Не дам! – возмутилась я. – За кого вы меня держите!
- За коня! – тут же отчитались мне. – Ой, а мы имя богатырю не дали! На бой отправляем, а имя не дали!
- Спасибо, не надо! – обрубила я инициативу местного паспортного стола. – У меня есть имя! Ира!
- Ну что ты, богатырюшка, в самом деле! – покачали головой люди, к котором уже спешили бы санитары, если бы телефон не остался на дне пакета. – Имя богатырское должно страх на врага наводить! Ужас! Чтобы враги при звуке имени сами разбегались! У всех богатырей имена есть!
- Пофигу, - чихнула я, не чая как быстро ускакать отсюда. И, главное! Не забыть пакеты!
- Доброжир! – предложили мне имя.
- Я что? Слишком толстая? – возмутилась я, отметая вариант. Но варианты, видимо, были заготовлены. И посыпались, как из рога изобилия.
- Путятя! – немилосердно предложили мне.
Мне казалось, что враги уже упали на колени, обняли друг друга и делают общественный туалет от смеха.
- Едет Путятя! А что? Грозно звучит! – спорил мужик один. Я его запомнила. «Путите Путятю!», - требую я, вежливо стуча в ворота богатырским мечом. А оттуда: «Не путю!». «Отпутите Путятю!», - умоляю я врагов, глядя на них глазами голодного котика.
- Ослябля! – выкрикнули из толпы. – У нас еще не занято! Или занято! Но не сильно прославлено!
Мне начинало нравится имя Путятя! А что? Отличное имя!
- Хорошее имя, Ослябля! – поддержали сволочи.
- А может, с Кощеем что-то связано! Чтобы уже трепетал! Кощедох! –выкрикнула какая-то девица. – Кощебей! Кощебол!
«Ну ты и Кощебол!», - как бы восхищаются мной. Но я то знаю. Идея неожиданно всем понравилась. «Кощебой», «Верникощей», «Кощегрыз»…
- Я что его? Есть еду? – возмутилась я, пытаясь отмахнуться от добрых людей примотанным ко мне мечом.
- Кощесмерт! – тут же предложили мне. – Кощевал! Кощеплен!
- Вы еще Кощежопом назовите! – крикнула я, мечтая выбраться отсюда поскорее. Я пыталась объяснить, что меня не тянет на подвиги. Скорее, наоборот. И прославиться я не желаю.