— Как бы идеален ни был мир, у него
всегда будет обратная сторона, — хмыкнул я, по наводке Мишон
проходя мимо нескольких вывесок и заруливая в глухую подворотню к
неприметной двери.
Постучал, соблюдая особенный
ритм.
Что удивило, дверь открылась без
малейшего скрипа, мгновенно, и мне в горло упёрся узкий стальной
клинок.
— Не реагируй! – успела крикнуть
Мишон раньше, чем я потянулся сломать вооружённую конечность.
С мысленным зубовным скрежетом
согласился, сдержал себя и только сейчас посмотрел на
выглядывающего из темноты коридора владельца клинка – голый по пояс
худощавый сморщенный старый мужик в светло-серых свободных штанах,
с неровной щетиной, характерными для алкоголиков расширенными
сосудами на лице и общей одутловатостью лица. Неопрятные лохмы
вместо причёски и отёчные мешки под глазами, пустой и какой-то
водянистый взгляд – всё это составляло образ совсем не того, кого я
ожидал увидеть. Но за свою слишком длинную жизнь я умудрился
понять, что оценивать по обложке – удел недальновидных идиотов.
Насчёт пароля или кодового слова
Мишон молчала, так что я решил начать разговор самостоятельно.
— Так и будем стоять, или внутрь
пустишь, — спросил, тщательно отслеживая перемещение взгляда
потенциального противника.
Встретившись со мной глазами,
выпивоха вдруг спокойно опустил клинок и отступил, давая мне
возможность сделать шаг внутрь:
— Ну проходи, коль не шутишь, — он
приглашающее махнул рукой, в которой, оказывается, были зажаты
ножны.
Я протиснулся мимо него, сам мужик
выглянул наружу, огляделся по сторонам, после чего закрыл дверь.
Оказавшись позади хозяина помещения, я увидел его спину и на
мгновение уставился на два длинных выпуклых шрама с половину ладони
толщиной, пролегающих от лопаток до конца рёбер. Спрашивать о них я
благоразумно не стал, пусть вопросы так и роились в голове. Но
потом, если что, спрошу у Мишон, хотя у меня и была одна довольно
очевидная версия.
Идя вслед за мужиком дальше по
коридору, я ощущал странное напряжение. И не только от того, что я,
по сути, находился на относительно вражеской территории, но и
потому, что вся эта реальность заставляла меня ощущать себя
букашкой. Маленьким глупым тараканом, который бегает под ногами у
людей. Слишком много здесь было силы, и меня пугало, что я не видел
струн магии, которые пропитывали всю вселенную, а тут словно от
меня прятались. Да и были ли они здесь? В своей ли я вообще
вселенной? Да, очень своевременный вопрос.