— Вот ведь дерьмо — пробормотал мужчина, и уже громче продолжил
— Ты находишься в штаб-квартире Протектората Броктон Бей. Восточное
побережье. В… В морге на самом деле. Я коронер, и я могу это
доказать. Мой бейдж лежит на столе, в углу.
Морг? Коронер? Что?
— Если ты… Ну, ты ведь не собираешься кидаться на меня и кусать,
так ведь?
Да что он несёт? Сам ведь хотел меня на органы пустить, а
сейчас… так Тейлор соберись. Думай. Он сказал Протекторат.
Протекторат Броктон Бей.
— Смотри. Сейчас я, медленно и без резких движений, подойду к
столику, и возьму бейджик. Хорошо? И кину его тебе, чтобы ты могла
убедиться. — сказал мужчина, и начал медленно идти к тому самому
столику. Не отворачиваясь от Тейлор и подняв руки в верх.
Он что меня боится? Да с чего бы? Стоп. Он что-то говорил по
телефону про мертвецов, судилище, и какого-то золотого мальчика.
Может… на Броктон Бей напал губитель? И меня посчитали мёртвой? А
потом появился Сын и… воскресил меня? Он ведь может такое да?
Ещё раз бегло осмотрев помещение, и не найдя каких-либо
свидетельств нападения губителя, Тейлор продолжила пристально
следить за каждым движением Фрэнка. Или, кто он там есть. Никаких
гор трупов, луж крови, стерильное помещение, и мужчина в стерильном
костюме. А ведь все знают, что после нападений губителя обязательно
остаются горы трупов. Каждый раз.
Вот мужчина добрался до столика, и не сводя глаз с Тейлор,
протянул к нему одну руку и подцепил пальцем какой-то шнурок.
Потянул. На другом конце действительно оказался бейджик, с
фотографией именем и знаком СКП. А ещё группа крови, цвет глаз,
рост, цвет волос, на самом деле там было много чего указано. И всё
это Тейлор могла прочитать. И сравнить. Цвет глаз-зелёный. Совпало.
Цвет волос-рыжий. Судя по цвету, торчащей из-под шапочки, пряди
волос, тоже совпадение. Как она всё это рассмотрела?! Между ними
ведь метров десять!
— Так, а теперь я брошу его поближе к тебе, чтобы ты могла
убедиться, что я говорю правду. Хорошо?
Она замотала головой из стороны в сторону, что выглядело убого,
так как её всё ещё трясло. Вряд ли она прочитает что-то ещё, или
сможет опознать подделку.
— Что? Не кидать? — нахмурился, предположительно, Фрэнк. —
Хорошо. Не буду.
— К-к-как. Й-й-йя. З-з-з- попыталась она спросить. Получилось не
очень.