- Тейлор, – говорила она, – я понимаю к чему ты ведёшь. Но и ты
пойми, триумвират сидит очень высоко. Очень. И проблемы у них такие
же - высокие. Если бы не было угроз S-класса, то кто-нибудь из
тяжеловесов непременно расчистил бухту Броктон Бей. И десятки бухт
в других городах. А также решил тысячи других проблем. Но мы имеем,
что имеем. У Протектората просто не хватает рук на затыкание всех
проблем.
Тогда она ещё не бросила идею моей вербовки. Хотя и сейчас не
бросила.
Ну что ж, Тейлор. Ты знала, что всё этим кончится. Ты знала, что
это пустая трата времени. Героям плевать на этот город. Властям
плевать на этот город. Всем этим уёбкам просто плевать на твой
город.
Отвернувшись от кладбища кораблей, я посмотрела на здания,
начинающиеся сразу за доками.
Всем им плевать на Броктон Бей. Так почему тебе не должно быть
плевать? Чем ты лучше?
Выбрав направление, я побежала.
Раньше я мечтала, что обрету способности, и стану героем. Что
меня примут в Стражи. Что Эмма увидит, что была неправа, и
извинится. Что Александрия прилетит и накажет Софию. Мечтала, что
мама вернётся домой.
Мечты рушатся одна за другой. София оказалась одной из стражей.
Эмма продолжала издеваться над тобой, используя всё, что знала про
тебя, все твои тайны. А Александрия слишком занята чтобы помочь
твоему городу, и ей совсем нет дела до девочки по имени Тейлор.
И мама уже никогда не вернётся.
Войдя в многоквартирный дом, я направилась к своей цели, не
обращая внимания на валяющийся повсюду мусор.
Герои слишком заняты своими более важными делами. Политики,
наверно даже не задумываются о решении проблем города. Их всё
устраивает. Я знаю.
Я вошла в интересующую меня квартиру. Дверь даже не была
заперта. Здесь тоже повсюду был мусор. Пустые банки, использованные
шприцы, какая-то рванина. В дальней комнате, на полу, кто-то был.
Кто-то, кто в моём зрении был похож на угасающий уголёк.
До твоего города есть дело только тем, кто хочет поживиться на
его останках. Урвать клочок ещё не сгнившего мяса. И жрать. Жрать,
пока жрётся. Рвать, пока есть что рвать.
Это была девушка. Лицо превратилось в сплошной синяк. Дыхание
хриплое настолько, на сколько это вообще возможно. Вместо одежды
какое-то рваньё. И запах. Тот, что ощущал мой нос, говорил, что
девушка больна, немыта, и скоро умрёт. Другой запах подсказал, что
разум её почти растворился в окружающей вони.