– Скажи... – чувствую, как губы начинают предательски дрожать. – Скажи, что это Дарья Лучина звонит. По вопросу трудоустройства.
4. ГЛАВА 4
Стас 11 лет
1999 год
«Открытие нового предприятия – вклад в будущее города» – читаю название статьи в газете, которую вчера с работы принесла мама.
Сам не знаю, почему мне захотелось полистать ее. Наверное, просто было скучно.
Теме, что привлекла мое внимание отведен целый разворот. Тут не только текст, но и фото. Мелкие черно-белые картинки.
Хочется посмотреть этому человеку в глаза. Но их нигде не видно. Нет ни одной крупной фотографии.
Рядом с Лучиным стоит молодая девушка. Стройная. Маленькая. Она держит в руках сверток из одеяла.
Мне не нужно всматриваться, чтобы понять это. Дураку ясно, как любит выражаться мама.
– Стасик, иди ужинать! – кричит она с кухни.
– Иди ужинать! – вторит ей сестра.
– Сейчас! – я отвечаю им из комнаты в той же манере.
Мне захотелось прочитать статью. Вдруг здесь будет что-то полезное для нашего с Артом «дела».
Прошло три года, но мы так и не смогли забрать друга к себе. И я думаю об этом каждый день. Даже перед сном ежедневно в мыслях прошу у него прощения за еще одну ночь, которую он провидит ни с нами.
Я почему-то чувствую себя виноватым перед ним. Точно по моей вине Артему приходится терпеть детский дом.
Завтра мама снова поедет в опеку. В очередной раз добиваться справедливости для моего друга. Если, конечно, сегодня к нам в гости случайно не зайдет тетя Оля. Мы с сестрой уже знаем, что обычно бывает после этого.
– Тебя долго ждать? – мама начинает терять терпение. Она всегда так.
– Да иду я! – поднимаюсь с кресла, дочитывая информацию находу.
«Руководитель предприятия Лучин Виктор Борисович прибыл на торжественное мероприятие с женой и своей новорожденной дочерью…» – сообщают мне из газеты напоследок.
Быстро закидываю в себя картошку, а потом возвращаюсь в комнату.
Достаю ножницы и вырезаю фото счастливой семьи. Уверен, этот урод счастлив, в отличии от нас с Артом. Но я клянусь, что справедливость восторжествует!
Я приклеиваю вырезку в специальную тетрадь, что прячу от матери на крышке шкафа.
Не знаю, чем это поможет, но в ней уже порядка десяти газетных фото. С каждой из них на меня смотрит человек, которого я ненавижу.
Звонок в дверь омрачает мой день.
– О, Ольга, заходи! – радуется мама, когда открывает дверь. – Принесла? – интересуется она.