- Слушай, тут ничего такого. Я хотел позвонить ей, чтобы отругать и заставить извиниться перед тобой.
Не выдерживаю, шиплю в щель между стеной и дверью:
- Без трусов?
– Тупая шутка, роднуль. Типа ремнём отлуплю по голой заднице за то, что она наболтала.
- А зачем тогда цветы посылал? Ой, всё.
- Да чтоб она не злилась ни на кого. Выгнали почти девчонку. Чтобы со Стаськой помирилась, подруги же. Обычная вежливость, ничего больше. Хотел замять конфликт.
Я задумываюсь. В принципе, вполне логичное объяснение. Но это не точно. Мысли путаются. Мне бы сейчас побыть в одиночестве, разобраться в себе, в том, что произошло сегодня, расставить по местам.
- Что опять, пап? – Стася подошла к отцу.
- Всё хорошо, солнышко. Просто мама устала, и теперь никого не пускает в спальню.
Наверное, у меня уже галлюцинации. Но кажется, дочь тихо прыскает и еле слышно шепчет странное:
- А тебе переночевать негде?!
О чём она?
Нет, это точно почудилось. Наверное, Сергей прав. Я бешусь от усталости, не могу адекватно воспринимать происходящее. Измена – это одно, а вот сговор плюс предательство – совершенно иное.
- Валите все. Хотя бы сегодня оставьте меня в покое. Я устала, никого не хочу видеть! Спокойной ночи.
Я поднимаюсь и демонстративно топаю, притворяюсь, что ушла вглубь комнаты.
- Ой, серьёзно, отстань от неё, пап. У неё климакс, наверное, - ехидничает дочь.
Обидно… Когда тошный подростковый возраст заканчивается, интересно? Уже девятнадцать скоро, а за языком не следит.
- Уймись, - одёргивает её Сергей, - спать иди.
- Пусть не накручивает, - огрызается.
- Серый, где у вас кофе? – раздаётся из гостиной голос Олега.
Чуть не забыла. Брат мужа сегодня ночует у нас. Вот пусть и пообщаются.
- Какой кофе, давай по коньячку. Спущусь сейчас.
И перед тем как уйти, снова зовёт меня:
- Милана, - ласково, - люблю тебя. Это правда.
Не отвечаю…
Пока не могу.
***
Уснуть до утра так и не получилось. Хорошо, что у меня сегодня выходной.
Разбитая, с головной болью и с выцветшими от слёз глазами, покидаю спальню. Запахнув халат, спускаюсь на первый этаж. Муж громко храпит, лёжа на угловом диване в гостиной.
Совесть чиста? Нет, дело в другом. На столе замечаю тарелку с заветренными кусочками колбасы, стакан, валяется пустая бутылка из-под коньяка.
Вяло выкидываю остатки еды в мусорное ведро, ставлю в раковину грязную посуду. Открываю воду, несколько раз брызгаю пальцами на сухую кожу лица. Надо бы взять себя в руки, умыться, причесаться, немного навести порядок. Сил нет...