Пока Рус стоял на перекрёстке, пришло сообщение от менеджера «Глубины». Оно было лаконичным: вечер, выйдешь?
Выйду, - также коротко ответил Руслан, хотя сегодня в клуб не собирался.
Усмехнулся идее заехать за Женей и утащить её с собой, но быстро её откинул. Зачем она ему там?
Зачем? Да он и сам не понимал до конца, почему его к ней потянуло. Надо разбавить мысли кем-нибудь другим. Да, так, пожалуй, будет лучше для всех.
Васнецов довольно быстро добрался до дома, зашёл в супермаркет на первом этаже здания, набрал всякой дряни для повышения настроения. С недавних пор он снова жил с мамой и сестрой, освободив отцу свою небольшую студию у Чёрной речки. Решение было сознательным. Родителей нужно было развести по отдельным территориям на какое-то время. Потому что мама плакала, когда отец находился рядом, бесконечно жалела себя и не могла замолчать, выговаривая тому обиду за измену после двадцати пяти лет брака.
Хоть отец клялся и божился, что это была его единственная интрижка на стороне, доверие уже казалось потерянным. Возможно, что и навсегда.
В этом конфликте Рус принял сторону матери. Потому что никак не мог понять, как от такой женщины можно гульнуть? На что польстился батя? На молодость и отсутствие мозгов? Хотя нет, мозги там определённо имелись. Девушка изрядно так пропылесосила банковскую карту его отца, прежде чем вильнуть хвостом и скрыться в закате с очередным возрастным кошельком на ножках.
Прямо как Алла, - мелькнуло в голове.
Васнецов скривился и зашёл в квартиру. Как он не пытался вытравить бывшую из мыслей, те всё равно время от времени скатывались к ней. Уже даже не от обиды, а по привычке. Слишком долго Аллочка была в его жизни. Почти шесть лет, если уж на то пошло.
Из комнаты сестры доносилась заунывная музыка. Какие-то сопли-слёзы-вышебательные баллады стояли на повторе.
- Лучше б ты рэп ругательный слушала, Розочка, - заглянув в открытый дверной проём, прокомментировал Руслан.
Сестра лежала на кровати и заполняла анти-стресс раскраску. В данный момент фиолетовый карандаш гулял по бумаге широкими штрихами.
Фиолетовый – цвет депрессии, - мелькнуло у Васнецова невесть где подхваченное утверждение.
- Мрачновато, - вынес он вердикт, заходя и наклоняя голову к плечу.
- Как ощущается, - вздохнула Роза, - так и рисую.