– Джей! – кричу.
Он застывает на месте, как вкопанный.
– Джей, не может быть! Мой Джей! – он уже несётся мне навстречу. – Как я соскучилась по тебе. Как здорово, что в приключении можно попасть туда, куда в обычной жизни вход воспрещён.
Поглаживаю ладонью мягкую шерсть. Ладонь истосковалась по теплу его тела. И душа истосковалась.
– Дорогуша, не печалься. Хочешь искупаться?
– Ты сошёл с ума! Шторм.
– Н-да, шторм. Тоже мне шторм. Всего на всего осень.
– Осень.
«Хочу зиму, санки. Катиться по ледяной горке с папой, как в детстве, падая лицом в снег», – просто подумала.
Неожиданный полёт, вкус снежинок во рту, падаю лицом в сугроб. Папины руки подхватывают меня, высвобождая из снежного плена. Слышу его смех, вижу улыбку на родных губах. Так красиво улыбается, …улыбался только мой папа.
– Ух, ты!
Снег блестит на солнце, мороз щиплет за уши, нос. Навалявшись в сугробе, начинаю обдумывать следующее желание. Приключение начинает мне нравиться.
– Очутиться бы с Александром Сергеевичем в осенней, парковой аллее. Пройтись с ним под руку, услышать его голос, стихи, – думаю вслух.
– Фантазёрка, – произносит папа, исчезая в снежной пыли.
***
– Как Вы хороши, сударыня. Я этой ночью не спал, любовался Вами спящей. Писал стихи.
– Александр Сергеевич, – шепчу, – я Вас представляла несколько выше ростом.
Он бросает на меня взгляд полный восторга, страсти. Касается губами прохладной руки, читает стихи. А вокруг осыпаются листья, сокращая время моего пребывания в приключении на секунды, минуты, часы. Лист – минута. Ещё лист – ещё минута. Листья падают и падают, устилая багрянцем аллеи парка.
«Что я ещё хотела? – вихрем проносится в голове, – только бы успеть, только бы успеть! Ах, да! Хочу яблок красных, сочных, спелых. Откусывать с хрустом, чтобы сок стекал по руке, как в детстве.
Сижу на скамье под деревом. На голову падает большое красное яблоко, за ним ещё одно. Потрогав, вздыбившуюся на голове шишку, не расстроилась, наоборот, рассмеялась от души. С хрустом впиваюсь зубами в сочность яблочную, сок стекает по руке. Вкус! Ласковые мамины глаза искрятся улыбкой.
– Тебе пора, Золушка. Часы! Время! Время, время…
«Всё возможно, – осеняет мысль! Всему своё время и место – приключению, жизни, рутине. Рутина, рутина. Куда от неё деться?»
Мысль не расстроила. Лёгкий вздох, выдох… и только.