В своей квартире он был только два раза. Когда распорядитель от Центра выдал ему ключи. И еще раз – когда Кан складировал туда запасное оборудование. Жить в ней он не планировал еще долго. Слишком много работы. Слишком много исследований.
Он не любил город. Не любил его скучные коробки зданий, его искусственный шум и освещение, отравляющие запах леса и свет звезд. Даже этот маленький городок на окраине известной реальности напоминал о том мегаполисе, из которого он сбежал сюда. Поэтому Кан всегда стремился бежать еще дальше, и поэтому сейчас – вернувшись – ощущал себя пришельцем.
За дверью потянулся коридор. Длинный и широкий, обшитый вагонкой и панелями из темного дерева. Слева и справа встречались одинаковые двери с аккуратными табличками. Многие из них были открыты.
Заставленные мебелью кабинеты щеголяли роскошью отделки. Огромные столы, на которых сиротливо стояли телефон, да подставка для позолоченных ручек (один пошел дальше всех и поставил белую керамическую кружку «BIG BOSS»). Набитые тысячестраничными томами шкафы собирали пыль, будучи открыты только раз, чтобы поставить в них эти гриммуары. Кожаные диваны и кресла блестели лоском, будто начищенные только вчера. Кофейные столики, все, как один, с россыпью рюмок и грязных пепельниц – где-то процесс, а где-то результат всей работы хозяина кабинета.
Конец ознакомительного фрагмента.