Парни…
Из них такие же парни, как из меня балерина. Сверху над экзоскелетом головы в черных шлемах, на каждом из которых лазерный целеуказатель, как у универсального солдата в далеком фильме из девяностых. Там еще снимались герои моего детства – Ван Дамм и Лундгрен. Интересно, что бы сделали эти крутые киношные парни, увидев эти рожи?
– Вам только Стаса надо? – на всякий случай спросил я.
Рожи кивнули.
Это были морды, которые даже отдаленно не напоминали человеческие. Если вы видели клип Pain «Shut Your Mouth», то знаете, что там был инопланетянин. Помните его морду? Забудьте! Эти были раз в десять страшнее. Мелкие глазки желтого цвета, утопленные в черном хитиновом наросте, который, как у трицератопса, выдавался вперед. Под ним – мощная батарея острых зубов. Парни были похожи на динозавров, напяливших военные экзоскелеты и решивших подурачиться с людьми. Динозавров-негров.
Саня повернулся ко мне – я посмотрел ему в глаза. Он все понял. Я глянул на Макса. Парень боялся, но ничего не сказал, лишь кивнул в знак готовности. Придуманный в спешке план был сущим самоубийством, но другого у нас не было.
Лева поднял гитару и спросил:
– Ну, что, жахнем рок-н-ролл в этой богадельне?
– Как в последний раз? – улыбнулся я, хотя это было больше похоже на правду, чем на шутку.
– Именно так, коллега, – ответил Лева. – Именно так.
– Вы готовы? – спросил я в микрофон, обращаясь к нашим слушателям.
Они опустили автоматы, дружно загоготали – казалось, так смеются лягушки на болотах.
– Тогда – мочи-и-и-и! – заорал я во всю глотку, а Лева в это время обрушил электрогитару на голову ближайшего мутанта. А мы не отставали!
Сущее самоубийство, я же говорю.
Но это и был рок Зоны в чистом виде.
1
В бункере пахло спиртным. Сонная муха противно жужжала над головой, но поймать ее не было сил.
Ожогин откуда-то притащил старую карту.
– Это что? – спросил я, лениво поглядывая на серый свиток.
– Карта.
– Это я вижу. Карта Зоны?
– Да. Но тут – пойми – дело такое… Все, что здесь нанесено, кроме сталкерских баз, может десять раз поменяться. Вот, например, эти отметки… – он показал рукой на черепки, намалеванные от руки. – Это места, в которые лучше не соваться.
– Почему?
– Ну как почему? Не видишь, что ли?! Черепухи!
– Да, а что там?
– Всякое-разное… – сказал сталкер и вдруг насупился. Что-то вспомнил. – Говорю же, лучше не соваться. И все тут.