- Поясни-ка.
- Лана… - Савицкий делает пару шагов ко мне навстречу. Замирает в полуметре, но не решается приблизиться вплотную. - Там, у себя, ты раскованная. Ты не смущаешься и показываешь себя. Там ты честная в своих эмоциях, но стоит нам оказаться за пределами твоей квартиры, как ты сразу же ныряешь в свой панцирь и скалишь милые зубки.
Я открываю рот, пытаясь возмутиться, но тут же закрываю и опускаю глаза. Черт! Какого хрена?!
- Нет.
- Да, Лана, так и есть.
Он делает еще один шаг. Совсем крошечный, но достаточно, чтобы сократить между нами расстояние. Его руки поднимаются вверх, осторожно опускаются на мои плечи, и лишь в этот миг я понимаю, как стою перед Савицким: плечи поникли, голова опущена, а глаза ищут полоски и точки в темной паркетной доске.
- Вспомни: на работе ты держишься от меня на расстоянии пушечного выстрела. Когда мы едем куда-то, ты делаешь вид, будто я только твой знакомый или на худой конец просто друг. Коллега, - тут его голос меняется и вновь становится более решительным. - Я не хочу нарушать твои границы.
- Ты все время их нарушаешь.
- Ты вынуждаешь меня так поступать, - парирует мужчина. - Потому что иначе до тебя вообще не достучаться.
- Неужели я? Я...
- Нет, Лана, ты нормальная. Просто перестань бояться и трястись от каждого шороха, звука или слова.
Я шумно сглатываю и поднимаю глаза. Уверена, сейчас я выгляжу как побитый щенок. Лучше бы ретировалась раньше, чем он успел открыть дверь. По крайней мере не чувствовала бы себя так: раздавленной мухой под свернутой газетой.
- Ну вот, опять забиваешь голову. - Демьян усмехается и притягивает меня к себе. Я впечатываюсь в его грудь и чувствую аромат шампуня и мыла. - Просто отпусти себя в кои-то веки. Перестань думать круглосуточно. Ты даже спишь беспокойно: то дернешься, то ворочаешься. Тебе пора начать жить, а не отсчитывать день за днем.
Слушая Демьяна, я рвано дышу, потому что иначе не получается. Я задыхаюсь в его запахе, задыхаюсь в своем теле. Оно слишком тесное. Мне слишком мало места в самой себе. Он прав. Черт! Как же он прав...
- Демьян? - Мой голос подрагивает, когда я поднимаю голову, скользя мокрой щекой по его телу. Интересно, это потому что он из душа и его футболка мокрая или мои щеки влажные от слез? - Я... Я...
- Да, Лана?
- Можно я поцелую тебя?