Оба непонимающе смотрят на меня. А, у нас же тут ролевая игра в
средневековье.
– Ну… снимок? Фотокарточка? Визитка? Портрет?
– Портрет есть, – живо откликается Лисса, услышав знакомое
слово. – Но он находится на лестничной площадке, вы же не пойдете
туда сейчас?
– Пойду, – упрямо говорю я и скидываю ноги с кровати.
– Подождите, госпожа, – останавливает меня Марриот. – Насколько
я знаю, у вас на шее есть кулон с изображением мужа. Вам этого
будет достаточно?
Руками нащупываю цепочку и круглый кулон. Действительно, есть,
сантиметра три в диаметре, довольно увесистый. Замочек довольно
примитивный: как щеколда на двери. Открываю ее и вижу изображение…
моего мужа? Явно сделанное то ли в спешке, то ли неумелой рукой, то
ли просто уместить целый портрет на таком маленьком клочке
невозможно. И все же я застываю от увиденного – крупный, довольно
взрослый мужчина с темными волосами до плеч. Холодный взгляд, даже
какой-то злой – будто этот Риввард обещал убить портретиста, если
тот его плохо изобразит. Густые черные брови, легкая щетина с
проседью на щеках. Кого-то он мне напоминает, но из-за неумелости
художника не могу понять кого.
– А моему мужу сколько лет, напомните? – прошу я, не отрывая
взгляда от портрета.
– Сорок пять, – чуть запнувшись, отвечает Лисса.
– Надо же, неравный брак… – вздыхаю я.
Знакомая история. Моя дочь тоже когда-то вышла за человека,
который старше ее. Сказала, мол, всю жизнь жили на зарплату училки,
надоело, вот он мой шанс выбраться в люди. Был лишь один момент:
внезапная беременность ее супругу не понравилась. Я еле уговорила
оставить ребенка, после чего он мне и достался. А Мария, моя дочь,
вырвалась за границу с суженым да так больше и не возвращалась.
Так, звонит иногда по праздникам, если не забудет. Про Сашку будто
вообще не вспоминает. Порой мне кажется, что ей просто стыдно
думать об его существовании.
Да уж, мою жизнь не назвать счастливой. Внук – единственная
радость. С появлением интернета, конечно, стало гораздо веселее и
познавательнее, я дорвалась до знаний, к которым раньше не имела
доступа, но толку от них на склоне лет?
– Госпожа Леотта…
Леотта. Очень даже похоже на мое имя – Виолетта. Ну и ладно, что
теперь не Ивановна, мне вообще никогда не нравилось, когда ко мне
обращались по отчеству. Даже в школе хмурилась – но там иначе
нельзя. Леотта… А что, звучит неплохо. Может, согласиться со всем
этим бредом, поиграть в ролевую игру для душевнобольных? Убедиться
бы только, что с Сашкой все в порядке, и тогда можно со спокойной
душой погрузиться в сладкий бред.