— Спрашиваю в последний раз. Марихуана чья? — без труда определяет род наркотика, а я всё ещё наивно полагаю, что эти шарики — обычные экскременты мышей. И что это чья-то злая шутка. Но чья?
— Й-й-я… н-н-е знай-й-ю… — обхватив плечи руками, глотаю слёзы. Господи, о чём я думаю. Самое время вспомнить всех святых и помолиться за спасение своей шкуры…
— Решила дуру включить, да?! — швырнув пакет на стол, медленно разворачивает меня к себе лицом. — Таскаетесь в нашу страну с наркотой, занимаетесь здесь проституцией, но как только запахнет жареным, строите из себя невинных овечек?!
Подойдя вплотную, оценивает взглядом мои дрожащие губы. Задерживается на них дольше положенного, и это очень сильно напрягает. Ничего хорошего этот знак со стороны мужчины не сулит.
— Д-да… это… н-не п-правда… — слёзы начинают застилать глаза ещё обильнее. В груди жжёт, словно её наполнили кислотой. Выворачивает наизнанку. От всей этой ситуации становится тошно, да так, что желудок узлом затягивает.
Это какой-то страшный сон. Это не может происходить со мной. Не может!
— А если подумать? — делает небольшую паузу. Хищная ухмылка противно искривляет тонкие губы полицейского. — Хотя, тут и так всё ясно. Оформим протокол и депортируем из Португалии прямиком в полицейское отделение аэропорта вашей столицы. Пусть там и разбираются, что правда, а что ложь.
Пограничник теряет ко мне интерес и отворачивается, чтобы снять рацию с пояса.
— Нет! Не нужно! — вскрикиваю умоляющим тоном, хватаясь рукой за его предплечье, чтобы привлечь внимание. Если мне впаяют депортацию, я никогда не смогу вернуться, не то что в Европу… Я никогда не увижу своего Итана, мужчину, о котором мечтала с шестнадцати лет. — Пожалуйста, я не виновата! Ну что мне нужно сделать, чтобы доказать это?
— Хм… — почесав длинными пальцами густую, как смоль, бороду, даёт надежду на последний шанс. — Раз такая настырная, давай подумаем, как упростить твоё положение.
Без зазрения совести сальным взглядом присасывается к моей фигуре, прямым текстом намекая, какой ценой мне может достаться выход из этого кошмара.
«Только не это…» — инстинктивно отступаю от него на шаг и врастаю в пол.
— Для начала, расслабься linda (красавица), — ошарашивает севшим голосом, явно предвкушая спланированное развлечение. Почувствовав прилив жара, мужик тянется пальцами к воротничку рубашки, послабляет узел галстука, расстёгивает верхнюю пуговицу, а я не знаю, что в этот момент мне делать с ним и с собой, со своими эмоциями и страхами, заполнившими меня по самую макушку. Мечусь внутри себя, как загнанная в ловушку мышь. Только не секс. Господи, только не это… Я же умру под этим неприятным, бородатым чудовищем с безумно горящими глазами! Легче его пристрелить, чем пережить такой позор.