Три могильных
плиты, под которыми скоро будет похоронена
моя жизнь.
Встав с
неудобного стула, подхожу к полке, на
которой рядком выстроены мои напечатанные
книги. Беру первую, которую приятнее
всего держать в руках. Внутри хранится
записка от моего агента: «С наилучшими
пожеланиями. Это только начало! Александра
Миронова»
Сколько жы
ты на мне заработала, Саша?! Но стоило
мне оступиться, как твоя вера в меня
умерла. Всего-то три месяца прошло со
старта неудачной новинки. Обидно!
Как же так?
Этот вопрос мучает меня уже не первый
день. Что со мной стало? Где азарт, с
которым я проводила бессонные ночи
перед ноутбуком, пока слова рекой лились
на клавиатуру? Где сотни комментариев
от восторженных читателей, которые с
нетерпением ждали продолжения о
приключениях моих героинь?
Просто я
стала пустышкой, у которой желание
творить заменила жажда денег и славы.
Секс как двигатель сюжета, штампы и
клише...
На смартфон
приходит сообщение. Открыв, вижу ссылку
от Стаса с припиской: Ася, смотри!
Нажимаю на
неё — на экране появляется статья
«Бизнесмен на белом коне!»
Что за
идиотское название? Но почти сразу вижу
фотографию своего парня. Он, и правда,
на белом коне. Выиграл крупный тендер
и... бла-бла-бла... У него всё легко
получается, и сейчас я ему завидую.
Потому что у меня за целый месяц ноль
идей, ноль написанного текста, ноль
мотивации.
Я отправляю
Стасу поздравляющий стикер, но быстро
понимаю, что как никогда нуждаюсь в его
поддержке. Потому звоню.
— Стас,
приезжай ко мне...
— Что
случилось? — прерывает меня на полуслове.
— Если нужно что-то оплатить, не стесняйся,
карта привязана.
Он так
откровенно пытается от меня отделаться,
что слова о том, как я соскучилась и как
он мне нужен, остаются на кончике языка.
— Да, хорошо.
Но ты всё-таки мог бы приехать?
— Я в Москве!
Мы тендер выиграли! Отмечаем. Ты бы
знала, сколько бабла они готовы отвалить!
— В Москве?
Но ты ведь говорил, что для этого не надо
никуда лететь. Даже не предупредил!
— Милая, так
получилось. Спонтанно вышло, но так
бывает. Это бизнес, детка. Позже спишемся,
ладно?
— Хорошо...
Я не успеваю
нажать на кнопку отбоя, как до меня
доносится:
— Твоя
авторша?
— Ага.
И глумливый
смех Стаса, который режет меня по-живому.
— Я автор!
Ясно?! — выкрикиваю со злостью.