У всех поэтов музы разные.
Одни – возвышенно-прекрасные,
Другие – томные и страстные,
Есть музы добрые и злые,
Порой младенчески-наивные,
Порой кричащие, надрывные,
И незаметные, и видные,
Аристократки и простые…
Связал свой путь я с музой строгою,
Идущей трудною дорогою.
И вот – идти за музой пробую,
Пусть с ней бы рядом быть герою,
И впереди не ждёт идиллия,
Ведь муза – русская валькирия —
Сулит не розы и не лилии,
А говорит: «Готовься к бою!
Не рвись в погоню за успехами,
Скорее встретишься с помехами.
И защити себя доспехами,
Стремясь вперёд, не отступая.
Брось мысли праздные, досужие,
А затяни-ка пояс туже и,
Не лира, знай, твоё оружие —
Труба отныне боевая!
Так улыбнись светло и радостно,
Изобличая зло безжалостно.
Сам видишь, – жизнь отнюдь не благостна
И далека от идеала.
О нём напомни людям строками,
Взметни, как знамя, над пороками.
Пусть не поставят в ряд с пророками,
Суметь сказать – уже не мало!»
Иду её навстречу голосу.
Ей ветер развивает волосы.
Рисует огненные полосы
При взмахе меч её волшебный.
Завеса тьмы им смело вспорота.
К плащу брошь яркая приколота,
Кольчуга затмевает золото,
В глазах – лучи всех звёзд Вселенной!