Он хрипло смеётся, а после хмурится, словно чем-то озадачен.
— Постой, разве ты не дома?
Теперь он выглядит по-настоящему ошарашенным. Что с этим парнем не так, мать вашу? Очевидно, ему часто прилетает шайбой по голове.
Оставляю без ответа этот странный вопрос и, подойдя к подъезду, открываю дверь. Поднявшись на лифте на четвертый этаж, выхожу и направляюсь к своей квартире под номером тринадцать.
Номер квартиры многообещающий, но, к счастью, я не отличаюсь особым суеверием. В отличие от моей бабули, которую чуть удар не хватил, когда она пришла в гости. Мне же действительно было все равно. На квартиру я копила несколько лет, с нетерпением ждала сдачи дома, а затем еще полгода делала ремонт. Даже если бы на ней было написано «вход в преисподнюю», я бы все равно сюда переехала. И если бы понадобилось, выгнала бы всех чертей взашей.
Поставив пакеты, открываю сумочку и роюсь в поисках ключей. Как назло, мне попадается под руку все, но только не они. Тут и фантики от моих любимых барбарисок, жвачка, чеки. Много чеков. На кой черт они мне?
Достав один, читаю. Чек на покупку кофе. Несколько месяцев назад. Хмыкаю, комкаю и сую в карман пальто. Пусть теперь там пылится.
Боже, сколько же у меня барахла…
Нет, это определенно нужно разобрать. Салфетки, антисептик, дезик, крем, бальзам для губ… В общем, стандартный набор — барахольщицы обыкновенной.
Аллилуйя!
В самом низу, под кошельком достаю ключи, вставляю в замок и проворачиваю два раза.
Счастливо улыбаясь, подхватываю пакеты и захожу в квартиру.
Я не сразу замечаю, стоящие возле обувной полки, кеды. А стоило бы. Возможно, тогда бы моя психика не пострадала. А мои глаза не увидели то, что увидели. И мне бы не хотелось сделать себе трепанацию черепа, чтобы стереть из памяти увиденное. Но обо всем по порядку…
Вот я радостная скидываю пальто и туфли, подхватываю пакет, сую ноги в свои тапочки и, ни о чем не подозревая, кричу:
— Милый! Я дома!
Прохожу на кухню, совмещенную с залом. Умники называют это кухней-студией. Ставлю пакет на барную стойку и хмурюсь, замечая на полу рубашку.
Подойдя, хватаю ее и верчу. Явно не моего Бобика. Поверьте, когда вы живете несколько месяцев вместе, а встречаетесь несколько лет вы знаете все рубашки, трусы и носки своего парня. В конце концов, кто их стирает? И покупает вообщем-то тоже…