Закончив оглядывать камеру, я перевёл взгляд на себя. Много
рассмотреть не удалось. Только весьма помятую офицерскую форму без
знаков отличия. Похоже, это не просто тюремная камера, это самая
настоящая гауптвахта, или по-простому «губа».
Перестав пялиться себе на пузо, я посмотрел на человека, который
меня разбудил. Рассмотрев его как следует, чуть не заматерился в
голос, сразу же определяясь с реальностью, в которую меня
зашвырнули.
Поручики на данном промежутке времени оставались только в одной
реальности. Оглушивший меня на одно ухо тип, был как раз таки
поручиком. Уж в местных регалиях я разбираюсь, сам совсем недавно
такие носил, выполняя небольшую халтурку для разведывательного
отдела как раз в этом мире. Пробыл я здесь недолго, во все нюансы
не вникал и быстро свалил, как только подвернулась возможность.
Значит, вот где меня оставили доживать мой девятый век без права
реабилитации.
Ненавижу эту реальность. Дикую смесь лицемерия вперемежку с
истинным благородством девятнадцатого столетия других миров. И всё
это густо замешано на техническом прогрессе и магии. Этакий
киберпанк в окружающих реалиях «Войны и мира», замешанный на
суперпрогрессе самой развитой земной реальности. Здесь вполне можно
увидеть восторженную Наташеньку Ростову на чопорном балу в белом
длинном платье, приехавшую туда в карете с
мама и папа. А
завтра её же уже совершающую шопинг на автомобиле, и болтающей по
телефону с подружкой.
Здесь всё пропитано пафосом и фальшью, контракты заключают
никому не нужные крестьяне и мелкие сошки, от которых в Аду уже не
продохнуть. Высший же свет и сам справляется в большинстве случаев
со своими проблемами, редко прибегая к услугам моим и мне подобным.
Маги они, эти аристократы, ангел их раздери, вот в чём дело. Они
сами могут дождик в четверг наколдовать, да любовный афродизиак
сварить. Зачем душу продавать ради таких мелочей?
Только вот, для тех же крестьян даже не почешутся. Хочешь
дождика — крутись как можешь. Хоть сделки с демонами заключай, это
никого не волнует. А чтобы поднапрячься да помочь, вы что, это же
быдло-с. А то, что это быдло вас кормит пышными свежайшими булками,
никого не волнует.
У меня вообще такое впечатление сложилось, в тот раз, когда я
здесь недолго ошивался, что местные аристократы понятия не имеют,
откуда эти самые булки берутся. Они, поди, думают, что хлеб на
деревьях растёт, а нежные крестьянские девы их каждое утро собирают
под прекрасные песни. И зимой тоже. В оранжереях, мать их.