- С чего вдруг Аверин приперся сегодня? - удивляюсь, какой я лох. - С сентября ни разу ведь не появлялся.
- Да там история ого-го. У Саши бизнес раньше какой-то был, но он всё в унитаз спустил. Крупный скандал, в интернете долго полоскали. - Линда замолкает. Расставляет бокалы. Улыбается двум веселым мужичкам с толстыми сигарами в зубах. - Что-то еще?
Те лыбятся в ответ: "мерси, сладкая", качают головой. Линда зажимает поднос подмышкой, поворачивается с хитрым выражением на лице и тянет резину.
Ликует. Впервые я к ней лезу со сплетнями, до этого и некогда было, и кости чьи-то мыть развлечение не мое, если сыр-бор не касается "профессии - репортер". Но для Линды трясти грязным бельем второй промысел, только уши подставляй.
- А дальше? - подставляю. Идем к стойке.
- Дальше развелся, жена там, как я поняла жаба та еще, - с готовностью трезвонит официантка. Мечтательно закатывает глаза, - так что он свободен. Дура она. Такой экземпляр потеряла. Вот я бы...
- А по теме? - перебиваю ее глупости. Раздуваю ноздри.
Дифирамбы преподу играют мне на нервах, сверлят череп и выносят мозги. Почему мужчины так себя не ведут? Не выкладывают розами дорогу для женщины, не целуют песок, по которому она шла, как в песнях? Как же, зачем им, если девушки и так штабелями валяются под ногами.
- Так это по теме, - спорит Линда. - Развелся, грустил, все лето здесь зависал. Мы в шоке были. У него крышу капитально сносит, как на батарейках с ночи до утра хлестал "Бакарди", а потом наверх с цыпами. Те так орали, нам на первом слышно было.
- Сильно, - вежливо оцениваю ее впечатления. - И потом? - едва бармен ставит стакан на поднос, забираю, делаю глоток зеленого коктейля. Морщу нос на сердитый взгляд парня. - Ну не злись. Спасибо. Сделай гостю новый, плиз.
- И с осени он вроде как на другую работу вышел и пропал, - заканчивает Линда. - У него с Егором терки, ты не знала? Но раз вернулся в наше гнездо разврата, значит устал играться в приличия, - она хихикает. - Судьба дает второй шанс. На балдеж с Сашенькой на красном шелке простыней. Если он напьется в дрыбадан.
- Поэтично, - вяло пережёвываю оливку. Стучу пальцами по тонкой высокой ножке фужера.
Линда забирает порцию вермута и тарелку с пастой по классическому рецепту. Вдыхаю запах чесночного соуса и хмыкаю - наш повар волосы рвал и по кастрюлям метал, когда вчера Василина подсунула ему "Поваренную книгу мафии" и заставила прочитать перед тем, как он начнет творить меню на вечеринку. Бедняга размахивал фартуком и причитал: " я вам скорострел что ли, за ночь эти писульки осилить? Вы демоны!"