- Слушай, - спросил я Витьку. – А здесь у каждого своя
определенная точка?
- Практически да, - сказал он. – По крайней мере, у меня так.
Ну, шаг влево, шаг вправо не считаем… Да вот и пришли! Иваныч,
здорово!
Пожилой мятый жизнью Иваныч прошамкал ответное приветствие
беззубым ртом. Он барышничал филателией и фалеристикой: марками,
значками, даже какой-то антикварной фурнитурой типа довоенных
шевронов, кокард и эмблем Красной Армии. Это все тоже меня
немедленно заинтересовало, но дело есть дело.
- Часы! – громко, но деликатно провозгласил Витька. –
Электронные японские часы, последняя модель! А также другие
импортные товары. Сигареты, жевательная резинка! Модные популярные
вещи…
- Никакого импрессионизма! Никакого абстракционизма!.. -
вполголоса подсказал я.
- Тише ты, - сердито скрипнул Витька. – Не путай жанры!
Я беззвучно рассмеялся.
Рекламная кампания имела успех: привлеченная упоминанием о
жвачке, к нам подвалила кодла пацанов лет от десяти до
четырнадцати. На «Ригли» они не потянули, но «Педро» выгребли почти
подчистую, рублей на восемь.
- Ну, с почином! – сказал я Витьке. – Теперь пойдет писать
губерния. У меня рука легкая, имей в виду!
Честно говоря, я это брякнул от балды, просто чтобы Витьку
приободрить. Но оказалось, что как в воду глядел: минуты не прошло,
как на горизонте появился пижон лет двадцати пяти, в «гавайской»
рубашке невообразимой раскраски – правда, я даже не смогу
объяснить, что там за цвета, вырви-глаз какой-то. Светлые джинсы,
дымчатые очки. Надменно жующий жвачку рот. Общий вид – «все вокруг
говно, а я граф Монте-Кристо».
- Витька, - мгновенно шепнул я на ухо ему, - смотри, твой
клиент!
- Где?.. А, вижу. Точно! Наш контингент, работаем!
И он заблажил погромче про часы и сигареты. Цветастый
Монте-Кристо услышал, не торопясь подвалил к нам.
- Здорово, - свысока бросил он. – Это у тебя, что ли,
«Сейко»?
- Это у меня, - с неуловимой дерзостью ответствовал Витек. –
Смотри, пока не разобрали!
И он предъявил часы на металлическом браслете с защелкой.
Тот скептически хмыкнул, но какой тут скепсис? Не придерешься.
Он крутил, смотрел и так и сяк, едва ли не обнюхивал.
- Смотри, смотри, - подзадоривал Витька. – Ничего не высмотришь!
Натуральные, не лицензия какая-нибудь там. Мэйд ин Джапан
чисто!
Модник промолчал. Хвалить, видать, не хотел, а хаять не за что.
Ни к чему не придерешься.