Я боюсь кататься на мотоциклах? Чушь! Да я мечтаю приобрести себе один такой! Вот только родители переживают за мою безопасность. Потому в нашем гараже стоит всего лишь мопед. Что очень обидно, к слову, но практично, чего уж там.
— Мне нужно за город, — предупреждаю я.
— Без проблем, — жмёт он плечами. — Пошли.
Парень разворачивается ко мне спиной и идёт по направлению к парку, а я замираю в нерешительности.
Вот с чего бы этому верзиле хотеть меня подвезти? Да ещё и за город. Не влюбился же он с первого взгляда в меня-прекрасную. Но... Прокатиться на байке хочется. Очень-очень хочется.
Встряхиваю волосами и срываюсь вслед за парнем.
Догоняю я его, как раз когда он приветствует рукопожатием другого парня. И есть в нём что-то отталкивающее. То ли острый взгляд, которым он мазнул по мне, то ли то, что он значительно старше нас с моим новым знакомым.
Но всё это теряется, стоит мне увидеть Его.
Байк. Настоящий. Под тип Харлей Дэвидсон.
На простых мотоциклах я каталась, — жаль, конечно, что не за рулём, — а вот на таких, как этот — нет.
Пока парни о чём-то переговариваются, я иду к Нему. Любуюсь деталями, блеском зеркал заднего вида, глажу пальцами кожу на сидении. О, Он прекрасен! И полностью чёрный, как проклятая душа самого дьявола. А я, к слову, обожаю чёрный цвет!
Боже, хоть бы мне хватило достоинства, чтобы не завизжать, как поросёнок, от свалившейся на меня потрясающей возможности на Нём прокатиться!
— Нравится? — раздаётся над моей головой насмешливо.
Я закусываю нижнюю губу, сдерживая радостную улыбку, и часто киваю. Сейчас безопаснее будет молчать.
— Тогда не будем медлить, — подхватывает парень шлем и вручает его мне. — Надевай.
— А ты? — хмурюсь я.
— За меня не переживай, — хмыкает он и оттесняет меня в сторону, чтобы оседлать своего великолепного «коня» и убрать подножку. — Запрыгивай, рыжая, и говори адрес, куда едем.
— Не так быстро, ковбой, — усмехаюсь я, набирая номер Лизы, моей подруги, а когда она отвечает, я ей диктую регистрационный номер средства передвижения и информирую: — Если я не позвоню тебе, Зефирка, через полчаса, смело бей тревогу. Парня, к слову, зовут Савва, высокий шатен с милой родинкой на подбородке.
— Лер, ты шутишь? — волнуется Лиза, пока парень тихо смеётся над моими словами, качая головой.