Все, да не все... Что-то пошло не так. И, кажется, я понял, что.
Когда я раньше запускал видеоигры в очках дополненной реальности, я
четко осознавал, что никуда не перемещаюсь физически, а продолжаю
сидеть в кресле, в своей уютной московской квартире, на моих ногах
- теплые пушистые тапочки, а вокруг - привычная комфортная
обстановка. Сейчас же я каким-то чудом оказался в мире, который сам
недавно и придумал, опираясь на свои недавние воспоминания...
Я еще раз вытер рукой лоб и только сейчас понял, что моя рубашка
- почти мокрая насквозь. Да и рубашка на мне была какая-то
странная... Где удобные худи и штаны, в которых я привык ходить по
дому? Где мои уютные пушистые тапочки? И, в конце концов, почему
так жарко? Сейчас же январь!
Неужели правда? Не веря своим глазам, огляделся вокруг, словно
пытаясь найти в окружающей меня действительности хоть какой-то
намек на свою привычную московскую квартиру. Однако уютное кресло,
в котором я сидел, куда-то исчезло. Не было ни компьютерного стола,
сделанного на заказ, ни кровати с ортопедическим матрасов, на
плазменного телевизора во всю стену. Я находился на улице, не было
никакого намека на январь, стояло знойное лето, вовсю шпарило
солнце, с меня градом катился пот, и на мне была какая-то странная
форма.
Я все понял, и сердце мое снова заколотилось, как и тогда, когда
я впервые очутился на станции "Домодедовская", а вокруг меня
сновали странно одетые люди. Теперь уже не оставалось никаких
сомнений: я снова попал в восьмидесятые, в мир, который, увидев
когда-то, так реалистично воплотил в своем коде.
- Здорово, Матвей! - я внезапно услышал знакомый голос, и кто-то
хлопнул меня по плечу. Кто-то очень знакомый. Я улыбнулся. Даже не
оборачиваясь, я уже понял, кто это.
Я не мог поверить своим глазам. Передо мной стоял мой друг
Валька, высокий веснушчатый парень, с меня ростом, с которым мы
вместе учились на втором курсе университета и жили в одной комнате
в общежитии у метро "Домодедовская" целый месяц, пока я был в теле
своего двойника Матвея Ремизова. А еще мы таскали вместе ящики в
подвальчике у директора местного продуктового магазина армянина
Арсена, чтобы заработать кое-какие деньжата, коротали вечера за
бутылочкой портвейна, горланили песни под гитару на черной лестнице
общаги и вместе выпутывались из разных передряг.