С улыбкой блаженной садилась за стол
И кашку овсяную ела одна,
А после смотрела в окошко она,
А вдруг её Васька покушать пришёл.
И я буду бабушкой старой, дай Бог!
Дай Бог не остаться одной, с петухом.
А если и так, то, видать, поделом,
У каждого в жизни свой кот и свой срок!
Мне приснился брошенный пёс,
Глаза его, полные слёз,
И в крик немой вопрос:
Не уж-то совсем не нужен?
И хозяин его, подлец,
По ярким эффектам спец,
Из хладных, что без сердец,
Хотя и добряк снаружи.
Пёс сидел на пути у всех,
Не худшая из помех,
В обход его все и в смех:
«Уселся, мол, на дороге».
А он просто не мог сойти —
Ему некуда было идти,
И могли бы его спасти
Двуногие люди-боги.
Век наш чёрствым не зря прослыл —
В человеке мотор остыл,
Сам себе он порой не мил,
Его бы кто спас сначала…
Пса хозяин с утра, подлец,
Вывез за город, наконец,
За пятнадцать дорог колец.
В груди тревога застряла:
«Поиграть? Поедет – за ним?..»
Рванул и ушёл сквозь дым!
«Как же так, я ведь был любим,
И мне даже имя дали!»
Побежал и бегал весь день,
Пока не исчезла тень,
А после застыл как пень,
И только глаза кричали:
«Почему он так? Почему?
Чем же я досадил ему?
А теперь я нужен кому?»
Барахталось сердце в мУке.
И мелькали ноги людей,
Небеса – темней и темней,
А ему больней и больней,
И вдруг он увидел… руки!
«Я смотрю за тобой давно,
Псина, горе у нас одно —
И тебе, и мне суждено
Поймать предательства пулю.
А давай-ка, пойдем ко мне,
Посидим вдвоём при луне,
А то я, братишка, в вине
Кровь раны своей смакую.»
Освещала луна их путь,
Не присесть им и не свернуть,
И хотелось вдвоём тонуть
В бездонной дружбе внезапной.
Я же, глядя во сне им вслед,
Убедилась, что худа нет
Без добра, вот и весь секрет
Безропотной веры в завтра.
Не формулируется боль
В слова уже известные.
Моя не нравится мне роль —
Своё не вижу место я.
Где кроме именно меня
Кого-то трудно выдумать,
Вошла чтоб в нишу бытия
Моя харизма с придурью.
Ведь я на месте на своём
На многое способная,
А жизнь проходит день за днём
И – не внутриутробная!
Но я по-прежнему не там,
Болею пробуксовками
И глаз замыливаю вам
Банальными рифмовками.
И если завтра умирать —
Кто знает планы Боговы? —
То «пустота, ни дать, ни взять» —
Диагноз будет строгий мой.
А мне так хочется понять,
Зачем меня задумали:
Чтоб календарь в уме листать
И хаять жизнь угрюмую?
Зачем тогда внутри кричит