Не думай, что с тобой легко,
Но у любви особый счёт.
Ведь каждый человек – ранимый,
Хранимый верностью одной.
Не думай, будто все напрасно,
И не пытайся жечь мосты —
Мы все, меняя ипостаси,
Обожжены.
Порой кажется, мы – давние знакомые. Но нет. И всё же я знаю об Анастасии больше, чем о ком-то из моих друзей и знакомых. Я прочла Дневник её души – её стихи, в которых всё без утайки.
В нынешнем мимикрирующем веке нет времени на задушевные разговоры. Порой случайный попутчик заинтересован в тебе глубже, чем ближний, коллега, давний товарищ. Его не шокирует твоя открытость, твоя беззащитность. Как радостно вздрагиваешь от кропления водой, так и чистые чувства, выплеснутые поэтом в строке, способны обновить взгляд на мир, протрезветь.
Не жалей ни о чем:
Ни о первой любви,
Не жалей ни о чем,
но, сверкая, гори.
Это пламя в ночи.
Разве тот виноват,
Кто дорогу свою
Выбирал наугад.
Или:
К прошлому возврата нет – знаю наизусть.
Как бы ни хотелось вспять – все же удержусь.
Дважды в реку не войти – это не беда.
Замыкается кругом неба бирюза.
Не хочется никаких разборов «по полкам», систематизации тем и образов, никаких определений со стороны. Анастасия лишь плетёт венок своей жизни. После её стихов остаётся волнение, живое чувство. Значит, и рожь поспеет, изо льна наткут полотна, и крестильная рубашка на младенца будет одета… И улыбка счастья и любви осветит её лицо.
А каждый понесёт свой крест: заботясь о ближних, думая о дальних, претворяя радость или боль души в дела и слова, которые у самых неравнодушных и тонко чувствующих прорастут стихом…
И коли Настя делает стихотворный книксен Анне Андреевне Ахматовой, пусть строки великого поэта и станут напутствием книге, рождающейся на свет:
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Т. МОНАСТЫРЁВА.