Любимец публики не выйдет на показ.
Раб выбрал сам, какой пойдет тропою.
Он все кричал, бутылью сотрясая,
Что бог строфы, что мир перевернет,
И стих его по коже пробегая,
Любого франта за душу возьмет.
И он читал, в озноб строкой бросая,
Для всех вокруг собравшихся людей,
И кто-то, вдруг, его перебивая,
Решил оспорить истинность идей.
И наш поэт схватил его за ворот,
И так назвал, что стыдно стало всем,
И кровь, остыв, по жилам несла холод,
Ведь этот «кто-то» не хотел проблем.
Но «Бог строфы» орудьем выбрал слово,
Заворожив стихом толпу зевак,
Он уличил момент, и выпив снова,
Бутыль подал попавшему впросак.
В ночи глубокой, в полную луну,
Я слышу вой, холодный и охрипший.
Так волк зовет любимую свою,
Что подарил ему однажды Высший.
Зовет ее, страдая от тоски,
Разлука голод в нем иной рождает,
И боль стучится яростно в виски,
Когда ее он в суе вспоминает.
И задыхаясь в безысходности своей,
Он об одном луну-богиню молит, —
Чтоб позаботилась она о ней
И быть счастливее чем он позволит.
И каждый шорох обрывает вой,
И эхо лишь несет его воззванье,
Встречая в каждой тени пред собой
Ее черты, ее глаза, ее дыханье.
И пусть в своей неволе он один,
Свобода миф, реальны лишь решетки,
Но путь любви всегда неколебим,
Когда идущие не будут кротки.
И волчий вой разносится в ночи,
Как знак свободы призрачного счастья,
И при луне, как в храме у свечи,
Душа не видит черного ненастья.
Солнце прячет свой лик, за лесистый массив,
И декабрьский мороз обжигает огнем.
И в последних лучах серебра перелив
Своим бликом играет на мехе моем.
Я познал этот лес еще малым щенком,
И привык сквозь невзгоды идти на пролом.
Меня шрамы от схваток венчают венком,
Но и мне этот мир не понять целиком.
Когда грянул тот выстрел и болью сковал,
Мои члены коварный невидимый враг,
Я не верил в конец и упрямо вставал,
Поднимая над смертью свой жизненный флаг.
Все полз и боролся, скрываясь в кустах,
От грохочущих вспышек, средь павших друзей,
Не оставить врагу чтобы душу и прах,
Чтоб еще раз вдохнуть вольный воздух полей.
Никогда не забыть мне предательский вой,
Что сзывал на последнюю трапезу нас.
Вой собрата манил, увлекал за собой,
Для прищуренных в мушке безжалостных глаз.
Тот привык свой паек принимать от людей,
И оправдывал веру в себя каждый раз.
И блуждали в затерянном мире теней,