- Питбуль то её по-любому засадит, ему только след дай! Любого раскатает. А эту овечку... Пф!
- Вы особо-то не базарьте, - одергивает их пожилой. - Особенно при Питбуле. Лобова ж человек. Да и вообще, давайте, в патруль. Нечего прохлаждаться.
На каблуках стоять уже болят ноги. Вырядилась, дурочка. Думала, после работы в кино схожу. Там сказка новогодняя... А Лобов этот... Сволочь!
Закутавшись в шубку, по стене сползаю вниз, садясь на корточки. Колготки на одной коленке порваны. Вниз и вверх идут крупные стрелки.
Питбуль...
Человек Лобова.
Из глаз капают опять слезы. Тушь щиплет глаза. Закрываю их. Спать хочется. Но ещё больше хочется домой!
За что?! Несправедливо это. Я же защищалась. Никто мою версию слышать не хочет. Злые, равнодушные...
- Вечер добрый, - слышу мужской голос.
От него моё сердечко подскакивает и переворачивается.
- Здорово, Касьянов. Вот держи...
- "Воткнула в ногу полковнику полиции вилку"? Нашему полкану, что ли? - спрашивает этот голос.
- Ему, - хмыкает пожилой.
- Отчаянная!
- На словах сказал, с трассы девка. Но афишировать запретил. Женат же... По официальной версии - нанял её как помощницу по хозяйству для жены.
- Так и было! - не выдерживая вздыхаю я.
- Не пищи там! - недовольно одергивает меня пожилой.
Тоже мне - стражи правопорядка! Бандиты в погонах...
Шепчутся там что-то.
Выглядываю, держась за решётку руками. Тот самый спиной стоит. Плечи широкие. Ноги агрессивно расставлены, словно в стойке стоит и сейчас двинет кому-нибудь.
Это Питбуль? Про него они говорили?
С Лобовым хороший человек работать не станет. Значит, подонок тоже. А голос приятный у него. Бывает же...
- Бред какой-то, - шелестит он листами.
Лобов старался, целое сочинение написал про мои «подвиги»! Обещал, что по всём статьям меня утопит.
- Где эта Лара Крофт?
Разворачивается этот... Касьянов, кажется.
- Господи... - с отвращением смотрит на меня.
А за что?? Молодой, красивый, а такой злой.
Мы встречаемся взглядами. Отвращение на его лице становится выразительнее. Морщась, поджимает губы. Словно я ему лично что-то плохое сделала.
Мамочка...
Рвано всхлипываю.
- Товарищ капитан, я вандала поймал, - проводят мимо меня девочку.
- Не понял, - переводит на неё взгляд Касьянов.
- Дочка твоя лаком манекену ногти покрасила и лицо! Чего делать то? Он теперь с улицы не на мента похож, а на индейца.