- Да не вопрос. Ты-то сам как? Хотя бы высыпаешься? – на деле, мне действительно не нравится голос Карла. Последние полгода он решил закопаться по уши в издательских делах, возомнив себя суперменом печатного бизнеса. А ведь никогда до этого подобным безумием не страдал. При большом желании, он мог появляться в издательстве не более двух раз в год. Никто его туда насильно не тянул и заниматься всей этой хренью через немогу не заставлял.
- Да всё путём. Как обычно. Ничего нового, кроме этих текстов. Никаких тайных сигналов, если что, я тебе не подаю.
И тут я снова смалодушничал. Отмёл все сомнительные позывные, которые пытались натянуть мне нервы или пройтись по ним своими ржавыми коготками. К тому же, я всё-таки полез в корзину (будь она трижды неладна) и выудил оттуда последнее письмо Карла.
Ладно. Чёрт с тобой, Золотая Рыбка. Может быть когда-нибудь и гляну на досуге, что это за бестселлеры, которым не суждено стать таковыми ни в этой жизни, ни в каких-либо других параллельных или гипотетических.
__________________________________
*pulp fiction – на английском слэнге «бульварное (дешёвое/примитивное) чтиво», а не «криминальное», печатающееся на самой дешёвой бумаге в мягком переплёте
3. Глава вторая
“Ты ведь не уйдёшь? Не бросишь меня?..”
“Нет. Я никогда не ухожу. Уходят, как правило, от меня... если я разрешаю...”
***
И, нет, я ничего не забываю. Хотя кому-то может показаться обратное. Ведь никто даже приблизительного понятия не имеет, как работает мой мозг. Вернее даже сказать, как работают мозги у таких отбитых отморозков, как я. Да и как тут вообще угадаешь? Я не из тех уникумов, чей язык тела – открытая для любого вуайериста книга. Ни черта подобного. Спешу всех огорчить. Поскольку, глядя на меня, хрен кто вообще догадается, что на самом деле происходит в моей работающей на все пятьсот и девять десятых процентов гениальной голове.
Например, как сейчас. Кто-то реально думает, что я тупо втыкаю в индустриальный пейзаж за панорамным окном кухни, пока неспешно подношу кофейную чашку к губам, перед тем как сделать очередной смакующий глоток? Вторая рука в кармане домашних штанов, поза на вид расслабленная, почти медитирующая. Даже взгляд, словивших стальной оттенок осеннего неба будто пустых глаз (прозрачный холст стекла хоть и не идеально точен, но старается копировать отражения, как и положено, по всем законам физики и природы), кажется, витает где-то в ста парсеках отсюда, как минимум, на другом краю вселенной.