— В гробовую мастерскую?
— Ну да. Заходи, дескать, не сомневайся. Хозяину в конторе
скажи, что гроб тебе нужен дубовый, трижды лаком покрытый, с
латунными ручками. Хозяин поймёт. И там уж можно о настоящем деле
разговаривать.
Угу. Нет, ну я сам — не сказать, что ангел. Но Троекуровский
цинизм просто все рекорды бьёт. Не удивлюсь, если заказчику порчи
потом скидку дают на гроб. А у отдельных личностей, может, и
накопительная действует.
— Что дальше, ваше сиятельство? — парень снова вытянулся в
струнку. — Какие ещё будут указания?
— Только одно. Ступай в хороший кабак, угостись как следует и
выпей за моё здоровье. Оно мне, чую, понадобится.
Парень откланялся и ушёл.
А я, прислонившись к стене дома на противоположной стороне
улочки, ещё раз рассмотрел мастерскую. Н-да, это тебе не подвальчик
в Питере. Здесь у Троекурова дело поставлено с размахом.
Мастерская представляла собой длинное, приземистое одноэтажное
здание. Справа — дверь. Над дверью вывеска: «Гробовых дел мастер
Зеленчук».
Кто такой — чёрт его знает, но это неважно и мне неинтересно. А
интересно то, что в мастерской нет окон. Ни единого. Дверь, а
дальше глухая стена. Хм-м…
Я, стараясь не палиться — на случай, если окна таки есть и за
мной кто-то наблюдает, — обошёл здание. Здесь стена тоже была
практически глухой. Единственное небольшое окно, напротив того
места, где спереди дверь.
Я приблизился к окну. Ухватился за подоконник, осторожно
подтянулся. Заглянул.
За столом, спиной ко мне, в тесной захламленной комнатушке сидел
плешивый старик и читал газету. На столе перед ним я заметил
письменный прибор и наваленные грудой бумаги.
Угу. Это, стало быть, и есть та самая контора. А старик — весьма
вероятно, Зеленчук, хотя этот момент меня сейчас беспокоит меньше
всего. Мне интересно, где, чёрт возьми, окна?
Если там, внутри здания, и правда мастерят гробы — они что,
наощупь это делают? Я ещё раз оглядел здание. Под крышей, с обеих
сторон фасада, увидел чердачные окошки — для вентиляции, чтобы
крыша быстрее просыхала после дождя, — но забраться в дом сквозь
них сумела бы разве что кошка. Даже мой пятнистый Бро бы не пролез.
Наверное. Ещё пара раз погостит в моей усадьбе, на тётки Натальиных
хлебах — точно не пролезет…
Ладно. Зато крыша — из соломы, как водится в здешних местах.
Если забраться на неё с обратной стороны здания, то с улицы меня не
увидят. Можно будет раскидать солому и пробраться на чердак.
Осталась ерунда — попасть на крышу.