Марат.
Ну конечно, именно про ужин с ним я и думать забыла. Вылетело из головы.
— Да, Марат. Извини, но…
— Я тебя вижу, красавица. Выходи, — с акцентом произносит мужчина.
Вспоминается, как меня это раздражало поначалу. Казалось, что таким образом мужчина стирает между нами границу и переходит на личности, чего я не могу позволить. Марат мой работодатель, хоть и пускающий по мне слюни. Но в то же время он прекрасно понимает и принимает, что огромная разница между нами не оставляет ему никаких шансов.
— Вероника. Я ушла. До завтра, — прощаюсь с женщиной и через стеклянные двери салона красоты вижу припаркованный напротив дверей автомобиль босса.
Толкаю дверь, и меня тут же обдаёт тучей снежной пыли, залепляя колючими снежинками глаза и нос. Они врезаются в лицо и мгновенно тают.
Я лишь на секунду замираю на пороге, чтобы перевести дыхание, и, стиснув мех на груди в кулак, упрямо шагаю к цели.
***
— Что случилось, Света, на тебе лица нет?! — повернувшись ко мне, с волнением в голосе интересуется мужчина.
Я только и успеваю, что забраться в салон.
— Мила потерялась, — буркаю. — Извините, Марат Вениаминович, но буду вам очень признательна, если подбросите до торгового центра. Боюсь, что поужинать сегодня не удастся.
Я не успеваю произнести последние слова, как мужчина срывает машину с места, оставляя после себя снежный вихрь.
— Да о каком ужине ты говоришь, Света? Как давно она потерялась?
— Ничего не знаю, папа только позвонил, — я, суетясь, лезу в карман за телефоном, нужно набрать старику, сообщить, что я уже в пути.
— Пап, через пятнадцать минут будем. Ты охранникам сообщил?
— Конечно, дочка. Я тут всех на уши поставил, — отчитывается отец.
— Не волнуйся, пап. Я уже скоро, — пообещав старику, отключаюсь.
Сердце в груди срывается с места и ускоряет темп, доводя меня до аритмии.
Чёртова болячка во время стрессов постоянно обостряется, не давая забыть о себе. До сих пор не понимаю, как можно рожать кучу детей и оставаться здоровой?! У меня были единственные роды, и после них такой косяк со здоровьем вылез.
— Света. — Мужчина трогает меня за руку. Я, не ожидая его прикосновения, дёргаюсь. — Извини.
Он тут же убирает руку.
Я кидаю на него косой взгляд. Поджимаю губы.
— Всё в порядке, Марат Вениаминович, — буркаю сухо. — Милана уже не первый раз такое вытворяет, но, как вы понимаете, к подобному привыкнуть невозможно.