В темноте он находит выключатель, и дом наполняется приглушенным светом.
Дача пахнет старым деревом и высохшими травами. Воздух застоялся, но в нем есть что-то уютное и настоящее. Это место хранит запахи времени, истории и воспоминаний.
Я провожу пальцами по шероховатой поверхности стола. Он темный, тяжелый, с царапинами от кружек и ножей. В детстве я сидела за этим столом, болтая ногами в воздухе, пока Камиль учил меня раскладывать пасьянс.
Сейчас все по-другому. Сейчас я здесь не потому, что хочу. А потому, что некуда больше идти.
Теперь это мое убежище.
Камиль разжигает камин. Деревья шумят за окном, ветер раскачивает их ветви, но внутри становится теплее. Огонь вспыхивает, и на стенах начинают плясать тени.
— Садись, — Камиль указывает на старый диван, сам идет на кухню.
Я слышу, как он включает чайник.
Опускаюсь на край дивана, крепко сжав пальцы. Внутри все еще дрожь. Все еще страх.
Камиль быстро возвращается с двумя чашками.
— Выпей. Это чай, он поможет.
Я принимаю чашку, но не пью. Слишком много эмоций стоит комом в горле.
— Я… я правда не знаю, что теперь делать, — честно признаюсь я.
Камиль откидывается в кресле напротив.
— Для начала – выдохнуть. Ты в безопасности.
— Надолго?
Он сжимает губы.
— Дамир не дурак. Он будет тебя искать.
Я знаю. Чувствую это каждой клеточкой тела.
— Он ведь не всегда был таким, да? — тихо спрашиваю я.
Камиль молчит.
— Камиль…
Огонь потрескивает в камине, тени двигаются по его лицу, но выражение остается застывшим. Я почти жалею, что задала этот вопрос, но потом он медленно качает головой.
— Нет, не всегда.
Камиль откидывается на спинку кресла, сцепляет пальцы в замок.
— Ты думаешь, он никогда не любил меня?
Мужчина смотрит на меня долгим, тяжелым взглядом. Я сжимаю пальцы на чашке.
— Он любил. И любит. Но его любовь, как клетка. Он сжимает пальцы, пока не начнет душить.
Тишина становится вязкой, как мед. Камиль вздыхает, стирает ладонью усталость с лица.
— Он меня любит. По-своему.
— Лейла, — он качает головой.
— Но эта любовь, как ты верно заметил, клетка. Тюрьма, — заканчиваю я.
Где-то в ночи за окном скрипит дерево. Ветер качает ветви.
— Ты ведь не сможешь оставаться здесь вечно, — говорит Камиль.
— Я знаю.
— Значит, нужно планировать, что дальше.
Я поднимаю на него взгляд.