— Я поняла, это тоже параллель. Земли, да? — нерешительно высказывает свою мысль Крис, зябко ёжась.
— Абсолютно верно. — некромант мнётся. — Я второй раз уже это объясняю, боги! — злится. — Лучше отложить этот разговор и заняться поисками Зазариэля.
Не могу понять, что я чувствую. Я прекрасно знаю, что из себя представляет Никлс Фог Первый. Знаю, на что способен. Осознаю, что ему доверять нельзя ни в коем случае. Всё понимаю, но… какие-то странные флешбэки и ощущения чего-то нереального, даже безвольного, никак не идут вразрез с его словами. Приходится рассмотреть его версию событий более детально.
Зазариэля мы так и не нашли. Несмотря на тёплые носки и сланцы, ноги очень быстро окоченели. Мы с Крис переместились в дом, оставив мерзопакость копошиться в сугробах, ибо, по моему мнению, он только там и смотрел.
— Мы не можем ему верить. — прикрыв дверь, я растираю замёрзшие ладони.
Знаю, что Кристина не хлебнула от дяди Ника горя и относится к нему хорошо. Незаслуженно хорошо.
— Нужно поговорить ещё с кем-то. — киваю в сторону тележки-каталки. — Спросим у него?
Крис даёт заднюю.
— Балда? А если я без Айриса не справлюсь? Отдам ему емэ, а мне её потом кто восполнит?
— Согласна. — шепчу я. — Но мы чуть-чуть.
Брови подруги ползут вверх.
— Чуть-чуть?
— Ну да. Только поговорить, а потом я его сразу же упокою. — привожу разумный аргумент, замирая в изголовье представившегося. — Тебе не придётся его воскрешать полностью. Не дрейфь.
Хорошенько всё обдумав, Феникс даёт свой положительный ответ.
Внезапно дверь с грохотом распахивается. На пороге стоит хмурый Никлс, сверля нас прищуренным взглядом.
— Как-то я не подумал, что вы опять к покойнику полезете.
— Нашёл Зазу? — желаю отделаться от мешающего моим планам Фога. — Нет? Иди ещё поищи. Мы сами здесь справимся.
Переключаюсь на растерянную Кристинку:
— Давай. — остановившись у каталки, я нахожу бегунок и уверенно тяну его вниз. — Хуже уже точно не будет. Может, и расскажет что-то полезное. И вообще, думай, что ты вернёшь человеку жизнь. Дашь ещё один шанс не помереть… эээ… — возраст не получается определить даже навскидку. Мужчина молод. Двадцать пять — тридцать пять. Не знаю. Не уверена…
— Не помереть в расцвете лет! — рычит Фог, громко стуча ботинками друг о друга. — Всё это мы уже вчера проходили! Боги, я даже не знаю, что лучше: ничего не помнить или возиться с вами, помня всё! Отошли от трупа!