— То есть мне снова проходить всё по новому кругу? — разочарованно вздыхаю.
— Простите, это неизбежно. Это не моя прихоть. У всего свой срок. И к тому же у вас даже половины нет из того, что мне нужно. Не понимаю, почему в поликлинике не отправили вас их сдавать.
— Хорошо.
Выхожу из клиники и смахиваю слёзы.
«Оля, я не могу до тебя дозвониться» — вижу СМС и несколько пропущенных от мужа. Сердце на мгновение замирает.
Быстро набираю, чувствуя, как внутри поднимается смесь вины, из-за того, что мне приходится его обманывать.
— Прости, я была у врача, — говорю правду. Врать не хочется, скрываться тоже.
— У какого? — он по моему молчанию, видимо, догадывается сам у какого. — Маленькая, ну мы же говорили на эту тему?
Его тон звучит слегка раздражённо, и меня это задевает.
— Почему ты так критичен? — не сдерживаюсь. — Мне иногда кажется, что тебя вообще не волнует, будут у нас в будущем дети или нет.
— Это не так. Оля, я тоже хочу ребёнка, но, и чтобы ты страдала, постоянно обсуждая эту тему… Сомневаюсь, что это правильно.
Его слова заставляют меня вздохнуть. Он прав, конечно. Я действительно зациклена на этой теме. Но как не зацикливаться, когда каждый месяц приносит разочарование?
Когда кажется, что время уходит, а мы всё ещё на том же месте?
— Мирон, мне двадцать восемь лет. Я боюсь упустить время, — признаюсь в своих страхах не в первый раз. — Ты тоже немолод, — глотая слёзы. — Мирон, как мы будем жить, если у нас не будет детей?
Молчание с его стороны длится дольше, чем обычно.
— Оля, всё будет! Не переживай.
— Ясно. Вот и вся поддержка. Что ты хотел? Зачем искал меня?
— Я сегодня задержусь. Не теряй меня.
— Почему? — спрашиваю, хотя уже знаю ответ.
— Я говорил тебе: новый проект. Дел новых будет совсем много, и я чаще буду приходить поздно, если всё получится. Оля, насчёт моей мамы…
— А что с ней? — напрягаюсь, чувствуя, как внутри поднимается тревога.
Но тут слышу голос на заднем фоне: — Мирон Эдуардович, мы ждём вас!
— Ладно, потом договорим. Иду, — отвечает он секретарю. — Я убежал.