- "Булочку"? А ты забавная.
- А что такого? - искренне удивляюсь я. - Я люблю на завтрак булочки с джемом.
Встряхнув рукой, он смотрит на, сверкнувшие в солнечном свете, наручные часы из белого золота.
- Половина двенадцатого. Время обедать уже, а не завтракать.
- А ты рано встаёшь, да? - не теряюсь я.
- В семь. Ежедневно.
Ничёссе. Я думала, богачи к обеду только просыпаются...
- Ну, тогда можно супчик, - пожав плечами я.
- Разберёмся, - хмурится он. - Ты мне лучше вот что скажи...
Автоматически напрягаюсь.
- ...ты чего меня преследовала? - заканчивает фразу он.
- Не преследовала я.
- Не ври. Я же сказал, я твою машину приметил значительно раньше, чем ты тормознула за мной.
- Она не моя, - отчаянно ухожу от этой темы я.
- Неважно. По факту - ты за мной ехала. И долго. Не верю я в такие совпадения. Так что придётся тебе всё объяснить.
Я не могу ему это объяснить. Он меня из машины выкинет, если правду узнает. На ходу. И лечиться мне потом придётся самой. Если вообще выживу, учитывая то, что скорость - под сотню.
- Как так получилось, что сначала я вижу тебя на соседнем сиденье в самолёте, а спустя неделю - ты дышишь моей тачке в задницу с десяток километров?
Грубоватый он. И жёсткий. Блин, и что ему сказать?
Я столько раз готовилась к этому разговору, столько раз прокручивала в голове разные варианты, но ничего убедительного так и не придумала.
- Да я сама не знаю, как так получилось... - невольно мямлю я. - Просто ехала той же дорогой.
Он качает головой. Короткий, недолгий жест. Но очень говорящий. Он мне ни на грош не верит и эего эти недомолвки как минимум раздражают.
- Ты чем занимаешь? - чуть меняет тему он. - По жизни.
- Ты про профессию? - вскинув брови, интересуюсь я.
Снова короткий внимательный взгляд с усмешкой, теперь уже на губах.
- Про профессию, ага.
- Я же тебе говорила, - напоминаю я. - В самолёте. Забыл? Сторителлер я.
- Не забыл, - хмуро отвечает он. - Меня интересует настоящая твоя работа.
- Она - настоящая, - я даже немного возмущаюсь, что он мне не верит здесь.
- Сторителлеры, насколько я понимаю, не преследуют на дорогах коммерсантов.
- А ты - коммерсант? - вконец растерянная, строю из себя дурочку я.
- Нет, блин, младший помощник уборщика в столовой. Ты долго будешь мне по мозгам ездить?
Косюсь на него. Не знаю, что сказать.