Я внутри.
Чуть расслабляюсь, рассматриваю это издательство. А тут красиво! Много фотографий, цветов в горшке. Как-то по-домашнему. Так и не скажешь, что владельцы — властные снобы.
Я навела справки. Фотографий только не нашла. Наверняка старые и противные!
Блондинка идет впереди, виляет своей упругой задницей. Не то чтобы я завидую…
— Тимур Константинович, к вам Невестина на собеседование.
— Заходите! — слышу низкий хриплый голос, и по телу проходит волна дрожи.
Мамочки!
— Прошу! — фифа распахивает дверь, я гордо захожу в стильный светлый кабинет.
— Стоять! — гаркает темноволосый мужчина с жесткими чертами лица.
Он мажет по мне равнодушным взглядом, затем снова утыкается в бумаги.
— Вы нам не подходите, до свидания.
Жанна
Пучу на него глаза, глотаю ртом воздух. И как насмешка надо мной, прямо перед глазами вырастает невидимая фигура матери.
Негодная дочь…
Она говорила это, когда смотрела на меня маленькую.
Я не была красивым ребенком. Рыжая, пухлая, с веснушками. Несуразная. Бабушка меня обожала, а мама совсем не любила.
А еще у меня было плохое зрение, и я носила очки в толстой оправе.
В школе дразнили рыжей зубрилкой. Иногда рыжим колобком. Одним словом, два недостатка из трёх всегда присутствовали…
— Вы что-то еще хотели? — равнодушно спрашивает этот сухарь.
Да, он красив. Волосы зачесаны назад, весь такой ладный. Широкоплечий, накачанный. С правильными чертами лица. Наверняка его девочки в школе любили. УУУ!
Всеми силами стараюсь взять себя в руки. Вспоминаю слова Любы про войну, но перед этим злым и властным мужиком голова мгновенно опустела.
— Вы не имеете права меня просто так выгонять! — заявляю, собрав всё своё мужество.
— Имею, — равнодушно бросает.
— ТИМУР! — дверь позади меня распахивается, и в кабинет сухаря заходит весьма манерный персонаж.
В красных клетчатых брюках, белой рубашке и… берете. А следом за ним еще один мужчина с ясными насмешливыми глазами. Мой взгляд цепляется за него.
Пытаюсь слиться с обстановкой. Меня вообще частенько не замечают.
— Это катастрофа! — повышает голос мистер берет. — До публикации моей книги остались считанные месяцы, а я не могу согласовать ее с твоим менеджером!
— Илья не менеджер, а соучредитель, — вздыхает Тимур, откидывается в кресле, — что там не так?
— Ты вообще пробовал то, что у него в разделе десертов? — выгибает бровь ясноглазый, и от его низкого хриплого голоса по коже бегут мурашки.