Двойня в подарок - страница 21

– А я не знал, что это по­лицей­ский, – от­ве­чаю серь­ез­но. – Ка­кой-то сне­говик сто­ял на обо­чине. Ма­хал ру­ками. Кру­гом лес. Тем­не­ет. Я при­нял его за бан­ди­та. Тем бо­лее я ни­чего не на­рушал…

– Прой­дем­те, гос­по­дин Мо­розов. Про­токол сос­та­вим, – ки­ва­ет на зда­ние ДПС лей­те­нант.

– А вы мне луч­ше до­кумен­ты по поч­те приш­ли­те, – про­шу я веж­ли­во. Очень веж­ли­во.

Вы­дыхаю, ста­ра­ясь унять кло­кочу­щее в ду­ше раз­дра­жение. Мне к Ле­ре на­до, а не вот это вот все…

Слы­шу, как хло­па­ет двер­ца мо­его Кру­зака и сза­ди под­хо­дит Дан.

– Да­вай я ос­та­нусь, а ты го­ни на по­пут­ке, – пред­ла­га­ет впол­го­лоса.

Но ушас­тый лей­те­нант слы­шит каж­дое сло­во.

– Кто хо­зя­ин ма­шины? Толь­ко он ну­жен…

– От­пусти, лей­те­нант, – про­шу за­душев­но. – У ме­ня же­на в род­до­ме. Ле­карс­тва ей сроч­но нуж­но дос­та­вить…

– Пас­порт да­вай­те. Ес­ли дей­стви­тель­но же­наты, от­пу­щу…

– Нет, по­ка не рас­пи­сались, – мо­таю го­ловой и лю­бого при­бить го­тов за эту ду­рац­кую за­дер­жку. Или зап­ла­тить, лишь бы от­вя­зались?

- Что ж так? – про­тив­но улы­ба­ет­ся лей­те­нант. – Ре­бен­ка за­дела­ли, а же­нить­ся вре­мени не хва­тило?

Всечь бы сей­час... Но при­ходит­ся сдер­жи­вать­ся. По­нимаю, что про­воци­ру­ет.

- Штамп в пас­порте еще не по­каза­тель счастья, - мор­щусь пре­неб­ре­житель­но и до­бав­ляю чуть ти­ше. – От­пусти. Не по­жале­ешь…

- Нет, - це­дит тот. Яв­но выс­лу­жива­ет­ся. Та­кой де­нег не возь­мет и ни­каких просьб слу­шать не ста­нет. А зря… Я – ско­тина бла­годар­ная.

Но и зво­нить зна­комым в уп­ра­ву не хо­чу. Ма­ло ли… Мо­жет, тут с кор­рупци­ей бо­рют­ся. А я лю­дей под­ве­ду.

«К Ле­ре тог­да зав­тра с ут­ра рва­ну», – ду­маю, сце­пив зу­бы. Мол­ча наб­лю­даю, как обыс­ки­ва­ют мою ма­шину…

– Не то­ропись, а то ус­пе­ешь, – кри­во ус­ме­ха­ет­ся Бог­дан. Ежит­ся на мо­розе в тон­кой кур­тке. Вжи­ма­ет го­лову в пле­чи. И всем сво­им ви­дом на­поми­на­ет брат­ка из де­вянос­тых.

– Да­вай в тач­ку ся­дем, что ли? – пред­ла­гаю дру­гу, как толь­ко по­лицей­ские от­хо­дят в сто­рону.

Са­жусь за руль. Вру­баю печ­ку на всю. И вни­матель­но смот­рю на Бог­да­на, по­тира­юще­го ру­ки от хо­лода.

–  Ну что, бра­тан? Я смо­гу на те­бя рас­счи­тывать?

– Лег­ко, – ки­ва­ет он.

Улы­ба­юсь. Каж­дый из нас зна­ет, о чем речь. О  де­ле Ан­квис­та!